PALABRAS

A un gato (Jorge Luis Borges)

2012-01-28T04:04:00.000-08:00

Jorge Luis Borges

A un gato

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Jorge Luis Borges

Os traigo un vídeo del poema

Entrevista a Pilar Iglesias de la Torre

2012-01-24T03:25:00.000-08:00

Portada del último número de la Revista Alkaid

Entrevista a Pilar Iglesias de la Torre

Alkaid es la tercera estrella más brillante en la constelación de la Osa Mayor y también una revista multitemática que aglutina de forma holísitca diferentes ámbitos del saber.

Su directora Pilar Iglesias de la Torre, ha sido entrevistada en un medio digital por la periodista paraguaya Delfina Acosta .

Os dejo el enlace.

http://www.abc.com.py/nota/el-planeta-esta-en-su-peor-momento/

Enlace a la página Web de la revista:
http://www.alkaidediciones.com/

Noche canalla (poema de Javier Egea)

2012-01-22T09:45:00.000-08:00

Javier Egea

Noche canalla

Yo no sé si la quise pero andaba conmigo,

me guiaba su risa por la ciudad tan gris.

Ella tenía en su boca colinas de Ketama

y el cielo de sus ojos me pintaba de añil.

Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre

en aquel cielo raso como un paño de tul.

Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin

y los labios morados como el Parfait-Amour.

La he perdido en un bosque de jeringas brillantes

por donde nos decían que se llegaba al mar;

se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,

por más que yo me muera no la podré olvidar.

Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.

Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.

Sólo queda el calor de mi pobre navaja.

Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.

A pesar de sus ojos he salido a la calle,

a pesar de sus ojos me ha tocado vivir.

En un barrio de muertos me trajeron al mundo.

Esta noche canalla no respondo de mí.

Javier Egea

Nick Brandt: Fotografía en estado salvaje

2012-01-18T09:28:00.000-08:00

Nick Brandt

Nick Brandt:

Fotografía en estado salvaje

Nick Brandt es un fotógrafo ingles (nacido en Londres en 1966, actualmente vive en Topanga, California) que trata la fotografía de animales salvajes (normalmente de África Oriental) de forma artística, como contraposición al estilo normal del género de fotografía de animales salvajes. Sus fotografías, de un increíble romanticismo e impregnadas de una plasticidad casi pictórica, recuperan los antiguos senderos de la nostalgia, esplendor y belleza de un continente indómito de naturaleza salvaje, tan infinitamente hermoso como cruel, extenso y lleno de contrastes, e increíblemente seductor como es África.
.
El tratamiento de la luz, la composición, la atmósfera que crea es inigualable, teniendo en cuenta el contexto donde se encuentra y sus “modelos” tan particulares. Brandt retrata como nadie la naturaleza y sus animales, y magnifica la belleza todavía virgen de esos paisajes. Sus imágenes por momentos parecen rozar lo onírico y lo cinematográfico.
.
Ha logrado captar “El drama de los animales salvajes en acción, capturar ese momento único dramático sin necesidad de aparecer atacando”. Desde el año 2000, Brandt ha documentado la extraordinaria vida silvestre de África y su destrucción desafortunada. Su último conjunto de imágenes son retratos de los cazadores furtivos, transportando su inventario de colmillos de marfil gigante, así como los cadáveres en descomposición incluidos los de los flamencos, los murciélagos, jirafas y animales diversos.
.

Aquí tenéis una muestra de su trabajo.

Un adiós en el parque (Video-poema Rosario Alonso)

2012-01-17T08:40:00.000-08:00

Un adios en el parque

Poema de Rosario Alonso

Granada ayer y hoy

2012-01-12T05:04:00.000-08:00

Fachada del ayuntamiento de Granada

Granada ayer y hoy

He encontrado un video que es una comparativa entre la granada antigua y la de hoy. ¡Cómo cambia todo! en este caso para mejor.

Discurso de Eva (Carilda Oliver Labra)

2012-01-10T09:23:00.000-08:00

DISCURSO DE EVA

Hoy te saludo brutalmente:
con un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?

Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.

¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte: «mi vida»
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas locas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece en llama.

De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero,
no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.
Amor...
( ¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise decir que ya te odio. )
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el fuego?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?

Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo,
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta...

Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.

Ayer soñé que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
Este es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Ya la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.

Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para sIempre.
Ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.

Carilda Oliver Labra

El elefante encadenado (Jorge Bucay)

2012-01-08T03:27:00.000-08:00

El elefante encadenado

Cuando yo era chico me encantaban los circos, y lo que más me gustaba de los circos eran los animales. También a mí como a otros, después me enteré, me llamaba la atención el elefante.

Durante la función, la enorme bestia hacía despliegue de su peso, tamaño y fuerza descomunal, pero después de su actuación y hasta un rato antes de volver al escenario, el elefante quedaba sujeto solamente por una cadena que aprisionaba una de sus patas a una pequeña estaca clavada en el suelo.

Sin embargo, la estaca era sólo un minúsculo pedazo de madera apenas enterrado unos centímetros en la tierra. Y aunque la cadena era gruesa y poderosa me parecía obvio que ese animal capaz de arrancar un árbol de cuajo con su propia fuerza, podría, con facilidad, arrancar la estaca y huir.

El misterio es evidente: ¿Qué lo mantiene entonces?. ¿Por qué no huye?.

Cuando tenía cinco o seis años, yo todavía confiaba en la sabiduría de los grandes. Pregunté entonces a algún maestro, a algún padre, o a algún tío por el misterio del elefante. Alguno de ellos me explicó que el elefante no se escapa porque estaba amaestrado.

Hice entonces la pregunta obvia: “Si está amaestrado ¿por qué lo encadenan?”
No recuerdo haber recibido ninguna respuesta coherente. Con el tiempo me olvidé del misterio del elefante y la estaca, y sólo lo recordaba cuando me encontraba con otros que también se habían hecho la misma pregunta.

Hace algunos años descubrí que por suerte para mí alguien había sido lo bastante sabio como para encontrar la respuesta: El elefante del circo no escapa porque ha estado atado a una estaca parecida desde que era muy, muy pequeño.

Cerré los ojos y me imaginé al pequeño recién nacido sujeto a la estaca.
Estoy seguro de que en aquel momento el elefantito empujó, tiró y sudó tratando de soltarse. Y a pesar de todo su esfuerzo no pudo. La estaca era ciertamente muy fuerte para él. Juraría que se durmió agotado y que al día siguiente volvió a probar, y también al otro y al que le seguía. Hasta que un día, un terrible día para su historia, el animal aceptó su impotencia y se resignó a su destino.

Este elefante enorme y poderoso, que vemos en el circo, no escapa porque cree –pobre– que NO PUEDE.

Él tiene registro y recuerdo de su impotencia, de aquella impotencia que sintió poco después de nacer. Y lo peor es que jamás se ha vuelto a cuestionar seriamente ese registro.
Jamás, jamás, intentó poner a prueba su fuerza otra vez.

Vamos por el mundo atados a cientos de estacas que nos restan libertad, condicionados por el recuerdo de «no puedo». Tu única manera de saber, es intentar de nuevo poniendo en el intento todo tu corazón.

Jorge Bucay

Aquí está el cuento en la voz de su autor.

No mueras de silencio.

2012-01-05T03:34:00.000-08:00

No mueras de silencio

Poema de Rosario Alonso

Poesía en la comida

2012-01-02T08:24:00.001-08:00

Carl Warner

Poesía en la comida

“Foodscapes” es el nombre del proyecto creado por el fotógrafo británico Carl Warner. (1963). La curiosidad es que realizó una serie de fotografías donde únicamente utiliza alimentos para formar sus escenarios.

Las llamadas “footscapes” muestran cavernas submarinas, florestas, playas , prados, etc, usando frutas, legumbres, quesos, fiambres, panes, entre otros .

El fotógrafo cuenta que ya es conocido en la vecindad de su casa, en Kent, Inglaterra, por pasar horas buscando los mejores brócolis, o la mejor pimienta para componer sus escenarios.

Para ganar en profundidad, las fotos están hechas sobre mesas de 1,2 metros por 2,4 metros. Además las introduce en cámaras refrigeradas para evitar que los alimentos Se marchitan antes de tomar las fotos.

Poesía en la comida ¿O no?

Casas de queso , toldos y cestos de macarrones, granos , legumbres y verduras formam esta callejuela .

En esta escena alpina, palitos de tipo grissines y jamon de Parma se transforman en un carro que será arrastrado por el camino de salami bordeado de árboles de bacon.

El arco íris, fondo perfecto trás la floresta de verduras y patatas .

Setas y granos.

El mar rojo de esta playa , en la puesta de sol, está hecho de láminas de salmón . Patatas y pan forman las rocas. Un barquito hecho de guisante completa el escenário .

Arboles de hojas de col, rocas de boniato, desfiladero de pan y cielo de col lombarda.
Arroz, coco, granos diversos y un cielo de hoja de repollo rojo componen este bucólico paisaje.

Esta caverna está hecha con frutos del mar. Las rocas estan hechas de panes, pero el fondo del mar esta hecho con coliflores .

Los ingredientes comestibles de esta escena rural de inspiración italiana, incluyen un carro hecho de pasta de lasaña , campos de macarrones, y nubes de mozzarela . Arboles de pimientos y al fondo un pueblecito de queso .

En esta floresta, los árboles estan hechos con brócolis, el pavimento con comino. La grama esta hecha con yerbas de las montañas . Nubes de coliflor adornan el cielo .

Montañas de pan

Os traigo un vídeo muy interesante donde Carl Warner prepara un decorado.

Las abarcas desiertas (Miguel Hernández)

2012-01-02T01:52:00.000-08:00

Dibujo a carboncillo realizado en la cárcel por el dramaturgo Antonio Buero Vallejo. Miguel Hernández se lo envio a Josefina junto con una nota que decía: "No quiero dejar de cumplir en lo que puedo mi palabra, y ya que no puedo ir de carne y hueso, iré de lápiz, o sea, dibujado por un compañero de fatigas, como verás bastante bien. Se lo enseñarás al niño todos los días para que vaya conociéndome, y así no me extrañará cuando me vea."

Las abarcas desiertas

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.
-
Y encontraba los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.
-
Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
-
Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el rio
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocio.
-
Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.
-
Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.
-
Ningun rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
-
Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.
-
Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.
-
Por el cinco de enero
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.
-
Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Miguel Hernández

Joan manuel Serrat pone voz a este gran poema:

Chin chin

2011-12-25T09:32:00.000-08:00

Chin chin

Las fechas obligatorias de celebración me fastidian. Detesto el día de los enamorados, y hasta me olvido de mi propio cumpleaños. Por no tener no tengo ni aniversario. No sé cuando empezó todo, no fijé la fecha, ni siquiera la del primer día que nos fuimos a vivir juntos y de esto hace ya bastantes años. Pero como os decía no echo de menos esos días simbólicos que, al menos para mi, no simbolizan nada.

Nunca hice una lista de propósitos para el nuevo año y no voy a empezar ahora. Ni siquiera me voy a proponer tener un seguimiento asiduo de este blog, que al final no cumpliré.

Haciendo balance, este no ha sido para mí ni mejor ni peor que el anterior año, y el que viene, con la crisis tan dura, tampoco promete estar cargado de felicidad. Aún así brindo por el 2012 y que a todos nos toque más gloria que pena. Qué falta nos hace.

Chin chin.

Cita interesante

2011-07-31T12:26:00.000-07:00

Cita interesante

Traigo esta cita para la reflexión. Cada día estoy más convencida de su veracidad. Dice así:

Todos los aduladores son mercenarios, y todos los hombres de bajo espíritu son aduladores. (Aristóteles)

Chapeau por Aristóteles ¿o no?

La Alhambra en 3D

2011-03-05T07:10:00.000-08:00

La Alhambra en 3D

Hermosa, misteriosa, enigmática. La Alhambra de Granada ha inspirado a poetas a los largo de todos los tiempos. Sus muros contienen poemas de poetas de la antigua corte, escupildos en la piedra. La Alhambra es poesía, es otro mundo.

Os traigo unos vídeos curiosos en 3D

Feliz 2011

2010-12-30T00:30:00.000-08:00

Brindo por el nuevo año.

Chin Chin

Os deseo lo mejor.

Versos para la retina

2010-02-25T13:35:00.000-08:00

Chema Madoz

VERSOS PARA LA RETINA

Chema Madoz (1958) es un prestigioso fotógrafo madrileño. En el año 2000 le otorgaron el Premio Nacional de Fotografía.

Amante del blanco y negro, su obra recoge imágenes extraídas de hábiles juegos de imaginación, en los que perspectivas y texturas tejen sus imágenes.

Quizá el atractivo de la obra de Madoz sea a la vez su mayor dificultad: conseguir imágenes tan poderosas a partir de objetos cotidianos que, sometidos a diversas transformaciones, producen un efecto sorprendente. Convierte las obras en auténticos poemas visuales, en versos para la retina ¿alguien lo duda? Pasen y vean.

Lenguas de estopa

2010-01-18T03:36:00.000-08:00

LENGUAS DE ESTOPA

Hay lenguas de estopa lamiendo los pies al día
como si fueran los brillantes zapatos de un billete
Arañan la suavidad de la luz convirtiendo en astillas
las troncos irisados que formaron reflejo en las mañanas.
Son lenguas viscosas que portan veneno en la saliva,
camuflan de bondad y displicencia, con hilos de azúcar,
la soberbia que les dibuja de piedra la boca.

Buscan con las palabras de miel del necio engreído
robarle halagos a los oídos del mundo.
Con su hálito de frío y su muerto en la faringe
erizan la piel del aire hasta volverla escarcha.
Son palabras que no llegan a temblar en el pecho
y se quedan en el latido gris de los bancos, de los bolsillos,
en la culata de un arma, en la palanca de una silla eléctrica,
en mirada de cemento que no les parpadea
cuando pasa la miseria de largo ante su puerta.

Y un vómito interior nos suelta insectos.
Es entonces cuando pasan mariposas enlutadas
y arrancan sus alas mutilándose en masa.

Rosario Alonso

Os pongo un enlace a una Web que contiene información contrastada sobre las malformaciones congénitas causadas a Niños Iraquíes por los ataques con Uranio Empobrecido de los USA. Os advierto que contiene fotografías muy duras. No es algo antiguo, está ocurriendo hoy.

http://cires.org.ve/pdf/salud-n3a06.pdf

FELIZ 2010

2009-12-30T04:04:00.000-08:00

Feliz año 2010

Este 2010 será año de… de lo que cada uno desee. El 2009 no ha sido un buen año para mí, aunque después de mucha sequía he comenzado a escribir. Así que me conformo con que el 2010 lo sea de musas.

Propongo un brindis por el nuevo año. Descorcho una botella de Champagne y Chin Chin.

Os deseo lo mejor de lo mejor.

Acto de entrega II Premio Alkaid

2009-12-07T03:11:00.000-08:00

Portada de la Antología del II Premio Alkaid

ACTO DE ENTREGA DEL II PREMIO NACIONAL DE POESÍA Y MICRO-RELATO JUVENIL "ALKAID" PARA ALUMNOS DE CENTROS DE EDUCACIÓNSECUNDARIA

Agustín Espina, Pilar Iglesias y Rafael Pardo

En la tarde del pasado 3 de diciembre de 2009, tuvo lugar la ceremonia de entrega de Premios a los galardonados en la II Convocatoria del PREMIO NACIONAL DE POESÍA Y MICRORRELATO JUVENIL ALKAID, en la sala de conferencias de Caja Duero de Plaza Zorrilla, de Valladolid.

Esta vez todos los premiados eran de fuera de la ciudad, por lo que su asistencia junto a sus acompañantes, fue doblemente valorada y emotiva.

Es de destacar a este respecto la presencia de la bisabuela del alumno al que se le otorgó el Primer Premio de Poesía.

Igualmente agradecemos el cariño y esfuerzo realizado por todos los presentes a sabiendas de la multiplicidad de eventos que concurrían simultáneamente, y a todos los que nos acompañaron en la distancia.

La entrega se llevó a cabo en el siguiente orden:

Primer Premio de Poesía a Juan Sebastián Venegas Castelló (San Sebastián de los Reyes, Madrid)

Accésit de Poesía a Cristina Gallego Palomo (Segovia)

Primer Premio de Microrrelato a Pedro López de la Osa Clemente Moreno (La Solana, Ciudad Real)

Entregaron los premios Pilar Iglesias de la Torre, Directora de ALKAID EDICIONES, Rafael Pardo Almudí, Director Científico de la misma, y Agustín García-Espina, Diseñador Gráfico de ALKAID,

Además del Diploma acreditativo y del Premio en metálico, se les obsequió con ejemplares de la ANTOLOGÍA de la II Convocatoria editada con sus obras por ALKAID EDICIONES, así como de ejemplares de la Antología correspondiente a la I convocatoria de este mismo Premio, y con ejemplares de ALKAID REVISTA.

Posteriormente en un clima de emotiva naturalidad, cada premiado leyó su obra, igual que una de las finalistas presentes: Laura Arranz Arranz (Peñafiel, Valladolid).

Tenemos que reseñar la presencia de un invitado especial, compañero de estos Foros, que llegó expresamente desde Badajoz para arroparnos con la pasión y espontaneidad de su juventud. Es una gran satisfacción para nosotros comprobar la madurez de su pensamiento a pesar de sus pocos años y de su recién iniciado segundo curso de Filología Hispánica en la Universidad de Cáceres. Me refiero a Daniel Fernández, más conocido entre los foristas como Lilith.La velada, como no podía ser menos, finalizó con un espontáneo recital poético a cargo fundamentalmente, de los jóvenes valores.

Extraído de Alkaid Ediciones

Laura Arranz Arranz (finalista),Juan Sebastián Venegas Castelló (Ganador poesía),Cristina Gallego Palomo (Accésit Poesía) y Pedro López de la Osa (Ganador Microrrelato)

Daniel Fernandez recitando

Visita de Oliverio Girondo

2009-11-22T01:34:00.000-08:00

VISITA

No estoy.

No la conozco.

No quiero conocerla.

Me repugna lo hueco,

la afición al misterio,

el culto a la ceniza,

a cuanto se disgrega.

Jamás he mantenido contacto con lo inerte.

Si de algo he renegado es de la indiferencia.

No aspiro a transmutarme,

ni me tienta el reposo.

Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.

No estoy para lo inmóvil,

para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,

díganle:

"se ha mudado".

Oliverio Girondo

“ALKAID” EN LA SEMANA DE LA CIENCIA DE VALLADOLID

2009-11-17T09:57:00.000-08:00

Cartel anunciador del acto

La revista “ALKAID” EN LA SEMANA

DE LA CIENCIA DE VALLADOLID

La mesa

El día 13 de noviembre DE 2009, tuvo lugar la presentación de ALKAID REVISTA MULTITEMÁTICA, en el seno de las actividades programadas con motivo de la SEMANA DE LA CIENCIA en VALLADOLID. Agradecemos especialmente a la FUNDACIÓN GENERAL DE LA UNIVERSIDAD DE VALLADOLID y a la FACULTAD DE CIENCIAS su sensibilidad y apoyo a nuestro Proyecto Divulgativo. También agradecemos con especial cariño, la colaboración y la presencia de profesores de la Universidad, y demás representantes de otros sectores sociales de la vida cultural de la ciudad.

Rafa Pardo Almudí hablando sobre la WEB 2.0 Y LA DIVULGACION CIENTIFICA

En el evento intervinieron con dos conferencias, los Profesores de la Facultad de Ciencias: 1--Rafael Pardo Almudí, Profesor del Dpto. de Química Analítica de la Universidad de Valladolid, hablándonos de “El papel de las herramientas de comunicación social en la divulgación del Conocimiento”, analizando en profundidad los diferentes soportes informativos existentes hoy en día, así como su historia, proyección futura, similitudes y diferencias entre los diferentes formatos, y su necesaria complementariedad.

Mariano Esteban Piñeiro hablando sobre LAS FORMAS DE REPRESENTAR LOS CIELOS

2--Mariano Esteban Piñeiro, Profesor del Dpto. de Matemática Aplicada de la Universidad de Valladolid y experto en Historia de la Ciencia que, mediante la conferencia "Construyendo cielos", nos llevó en un recorrido histórico por la evolución de las diferentes formas comprensivas del conocimiento cosmológico surgidas a lo largo de la maduración del conocimiento humano, así como de los diferentes artefactos que intentan representar la esfera celeste, en una amena biografía de los Planetarios actuales.

Los asistentes en animada charla

Así ALKAID EDICIONES, como vehículo de transmisión del saber, ayer desde la parcela científica, trata de ser un fluido plástico por el que puedan comunicarse las diferentes facetas de ese poliedro que es la realidad, visto por la óptica humana. Para descargar las conferencias

http://www.alkaidediciones.com/docs/El_papel_de_las_nuevas_tecnologias_V5_download.pdf

Información recopilada de la web de Alkaid http://www.alkaidediciones.com/

En pico de gaviota

2009-10-30T15:20:00.000-07:00

.
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EN PICO DE GAVIOTA

El aire arremolina privaciones
y un silencio se incrusta como el hierro,
es tan triste la suerte en el destierro
que apenas se vislumbran soluciones.

,
.
Intento imaginar las sensaciones
que aportan un sentido en este encierro,
tu imagen es dolor que nunca entierro
y es huésped de mi carpa de ilusiones.
.

Atrapo con mi anhelo tu pelota
rodando por el suelo de la infancia
atada a los cordones de mi bota.
.
.
Tu nombre llega en pico de gaviota
desde mares de pólvora a mi estancia
y el recuerdo prendido se me explota.
.
.

Rosario Alonso

Ron Mueck y el hiperrealismo

2009-07-16T10:49:00.000-07:00

En la foto Ron Mueck

Ron Mueck y el hiperrealismo

Ron Mueck (1958) es un escultor hiperrealista australiano que vive en Inglaterra.

Su origen profesional fue en el mundo de los efectos especiales para el cine, trabajando para Jim Henson en películas como Labyrinth (donde llegó a interpretar a uno de los personajes, Ludo) o The Dark Crystal. Sin embargo ya había dado un paso hacia el mundo del arte aprovechando su talento para desarrollar creaciones plásticas con un realismo sorprendente.
.
Mueck se mudó a Londres para establecer su propia compañía, creando utilería y “animatronics” para la industria de la publicidad. A pesar de ser altamente detallados sus trabajos, eran diseñados para ser fotografiados desde un ángulo muy específico, ocultando así el desorden de la obra vista desde otro ángulo. Mueck con más y más frecuencia deseaba producir esculturas que se vieran perfectas desde cualquier ángulo.

En 1996 Mueck cambió hacia el “arte refinado” colaborando con su suegra Paula Rego, para producir pequeñas figuras como parte de una escena que ella estaba mostrando en la Galería Hayward. Rego lo presentó con Charles Saatchi quien inmediatamente quedó sorprendido con su trabajo y comenzó a coleccionar y solicitar trabajos. Esto lo dirigió hacia la creación que le formó un nombre a Mueck, “Dead Dad” (papá muerto) que es una escalofriante e hiperrealista obra de silicona y otros materiales, del cuerpo muerto de su padre, reducido aproximadamente a dos tercios del tamaño natural. Es la única obra de Mueck que usa su propio pelo para el producto final.

Las esculturas de Mueck reproducen fielmente los detalles del cuerpo humano, pero juega con la escala para crear imágenes que nos sacuden. Su obra de cinco metros “Boy”, fue mostrada en 1999 en el “Millenium Dome” y más tarde se exhibió en la “Biennale de Venecia”.

Éste escultor formó parte de la exposición “Sensation” que causó polémica y otras reacciones extremas entre los críticos y el público. La pieza que expuso en esa ocasión era “Dead Dad”. Esa exposición incluyó también a otros “nuevos” artistas británicos comoDamien Hirst y los hermanos Jake y Dinos Chapman, que llevan su quehacer a extremos definitivamente estremecedores.

Fuente: Wikipedia

En la calle la revista nº 4 de Alkaid

2009-06-28T03:32:00.000-07:00

Portada de la revista nº4

Primer Aniversario

de la Revista Alkaid

Ha salido a la venta la Revista nº 4 de Alkaid . Es una revista trimestral, multitemática, de ámbito nacional. Con este número se cumple el primer aniversario de la revista que desde sus inicios está teniendo una excelente acogida. La directora, como ya sabéis es Pilar Iglesias.

La revista contiene con un apartado Literario que en esta ocasión cuenta con las plumas poéticas de Cristina García Barreto, Carlos Serra Ramos, Laura Gómez Recas, Julio González Alonso, Pilar Iglesias de la Torre y en narrativa con Francisco J. Segovia.

Colaboran, además, Juan Antonio Cardete ( profesor y director de la sombra del menbrillo) Mª Asunción Sánchez Justel ( directora del planetario de Madrid) Mariano Esteban Piñeiro ( Doctor en Ciencias Físicas de la Universidad de valladolid), Rafael Pardo Almudí ( Dr en Cíencias Químicas de la Universidad de Valladolid), Alfredo Jimeno Martínez ( Profesor titular de Prehistoria de la Universidad complutense de Madrid), Miguel Ángel García García (Miembro del Foro para los Estudios de la Historia Militar de España -FEHME) , Jaime Lafuente (Interprete de canción de autor), Oficina de Turismo de la República Checa, Diego Martín Cortés (Técnico de educación ambiental y desarrollo rural), Oficina de Turismo de Turquía, Tania Pardo Iglesias ( becaria de investigación del CSIC).

Y coincidiendo con este primer aniversario, la revista que está traspasando fronteras ha estado presente en Canada. Entre las actividades del Registro Creativo de la Asociación Canadiense de Hispanistas, se expuso ALKAID REVISTA durante el 45 Congreso de la ACH, realizado del 23 al 26 de mayo 2009, en Ottawa, Canadá.

de izquierda a derecha: Pilar Iglesias, María Vallejo (Ateneo Jesús Pereda), Rafael Pardo, Sergio Pardo y Agustín Espina

En Valladolid tuvo lugar el 23 de junio un acto de presentación y aniversario de la Revista nº 4 en el ATENEO CULTURAL DE CCOO Fundación “Jesús Pereda” patrocinado por Caja Duer

Desde aquí felicitamos a todo el equipo y en especial a Pilar Iglesias que con su buen hacer está dando forma a este proyecto.

Si queréis saber más

http://www.alkaidediciones.com/

Acto conmemorativo del Primer aniversario de Alkaid

2009-06-18T15:27:00.000-07:00

Dentro de poco será el primer aniversario de la Revista Alkaid. Se va a celebrar un acto patrocinado por Caja Duero, al que estamos invitados. Coincidirá este acto con la salida del número 4.

PROGRAMA EVENTO 23 JUNIO 2009,

I ANIVERSARIO ALKAID REVISTA:

Ponentes:

1----Pilar Iglesias de la Torre, Médica de Atención Primaria, Poeta y Directora de la Editorial, hablará sobre: “Objetivos de ALKAID EDICIONES” (aproximadamente, 15 min)

2---Rafael Pardo Almudí, Profesor Titular de Química Analítica de la Universidad de Valladolid, y Director Científico de la Editorial, hablará sobre: “El papel de las nuevas tecnologías y herramientas de comunicación social en la Divulgación del Conocimiento”

3—Sergio Pardo Iglesias, Licenciado en Ciencias Ambientales hablará sobre: “Función y Aplicaciones prácticas, de los Sistemas de Información Geográfica”

4---Agustín García Espina, Graduado en Artes Plásticas, Escritor, Artista Polifacético y Diseñador Gráfico de la Revista ALKAID, hablará sobre: “Introducción al Nuevo Arte Digital”

Durante las diferentes Conferencias se proyectarán Audiovisuales y se escuchará Música de los Grupos “El Caracol Andador”, “Tradere” y “La Carraca”.

También existirá una promoción especial de suscripción como conmemoración del primer aniversario del lanzamiento al mercado de ALKAID REVISTA MULTITEMÁTICA, consistente en el regalo de dos libros de poemas de autores catalanes (en castellano) y la entrega de los 4 números de ALKAID, a los que se suscriban durante el acto, desde el número uno. (Coste de la suscripción por un año: 18,40 euros).

Además, se podrán ver, las láminas de Nuevo Arte Digital a Mano Alzada que edita ALKAID EDICIONES, realizadas por Agustín Espina.

LUGAR:

Salón de Actos de Caja Duero
Plaza de Zorrilla s/n
Valladolid

FECHA:

23 de junio 2009, martes, a las 20 h

ORGANIZA:

ATENEO CULTURAL DE CCOO Fundación “Jesús Pereda”

Patrocina: Caja Duero

Los nadies ( de Eduardo Galeano)

2009-06-03T14:28:00.000-07:00

Eduardo Galeano

LOS NADIES

de Eduardo Galeano

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Fallece Blanca Sandino

2009-05-24T04:33:00.000-07:00

Blanca Sandino

Fallece Blanca Sandino

Ha fallecido la poeta Blanca Sandino. Yo que soy admiradora de su obra tuve la suerte de conocerla en Málaga en una reunión de poetas. Guardo muy buenos recuerdos de aquel día y por supuesto de Blanca. He sentido en el alma su partida tan a destiempo.

Me enteré anoche de esta triste noticia y anoche le escribí este poema.

Hasta siempre querida Blanca Blanca.

Partida a destiempo
(A Blanca Sandino)

Se ha parado la noche de repente
con un dolor punzante entre las sombras
y se ha callado el grillo tan de golpe
que se adhiere a un silencio con escarchas
La textura del aire ha dimitido
y cuesta respirar su notas tristes
Los jazmines sollozan con su aroma
la partida a destiempo.
La luna se ha encogido ante los ojos
en un sentir profundo
y la brisa contrae escalofríos
con el filo inclemente de la ausencia.

Se ha hecho más de noche en esta noche
y el caminar se vuelve más pausado
y muerden en el suelo las pisadas
por aceras que forman cicatrices

24-5-2009

Rosario Alonso

MASA ( de César Vallejo)

2009-05-23T03:12:00.000-07:00

César Vallejo, poeta peruano

MASA

Al fin de la batalla,
y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

César Vallejo
Del libro “España, aparta de mí este cáliz” (1937)

Hasta siempre Mario Benedetti

2009-05-18T09:55:00.000-07:00

Hasta siempre Mario Benedetti

Ha fallecido Mario Benedetti a los 88 años Ahora no sé que decir y como la noticia me ha pillado por sorpresa me uno, nos unimos, a las palabras de Eduardo Galeano que dijo a los periodistas refiriéndose al poeta “El dolor se dice callando”

Hasta siempre amigo poeta, nos quedamos con tus versos, con tu nobleza, con tu enorme calidad humana, con tu sencillez.

Traigo un vídeo de un poema de Benedetti a modo de homenaje

Haiku y Haiga

2009-05-15T00:42:00.000-07:00

Retrato de Matsuo Basho realizado por el artista Yokoi Kinkoku
en 1820. La caligrafía relata uno de los poemas haiku más famosos de Basho.
.

.
Un viejo estanque

salta una rana ¡zas!

chapaleteo.

( Matsuo Basho )

El HAIKU Y LA HAIGA

HAIKU

El Haiku es un poema de origen japonés que se remonta al siglo XVI. Se compone de tres versos de 5, 7 y 5 sílabas, sin rima, ni título, ni metáforas, ni signos de puntuación.

El haiku debe indicar un momento, una sensación, una impresión, o un hecho específico de la naturaleza. Es casi como una foto instantánea.

Basho, que es considerado el padre del género lo definía así: "Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento".

Se podría pensar, a priori, que el haiku es un poema incompleto, pero no es así. La pretensión del poeta es la de ofrecer pinceladas de lo que observó, reflejando fielmente la realidad. No se usan metáforas para que lo escrito sea como una fotografía de lo narrado.

HAIGA

Para acompañar al haiku, los poetas realizan una pintura, generalmente sin demasiada perfección, que sigue la líinea de sencillez adoptada por el haiku a esta pintura se la llama haiga.

Llamado poema-pintura existe casi desde la aparición del haiku. Matsuo Basho fue el primer poeta en adoptar esta forma pictórica del haiku.

Matsuo Basho vivió entre 1644 y 1694. Sus pinturas modestas no intentan impresionar con valores técnico o colores brillantes. Sus pinturas fijaron el tono que la mayoría de haigas debía seguir.

Un poeta importante era Yosa Buson que era principalmente pintor. Algunas de sus pinturas van más allá de la simplicidad y de la modestia establecidas por Basho. Esto condujo a dos consecuencias:

1º)- El haiga se convirtió en una forma de arte que fue gozado por un público más numeroso que antes.

2º)- El haiga se convirtió en un género que podrían practicar los artistas profesionales, aunque no fueran poetas. Sin embargo, los Haijin (que significa poetas del haiku) continuaron agregando imágenes a sus poemas.

Haiga de Inoue-Shiro ( 1741-1812)

Matzumura Goshun ( 1752-1811)

Miura Chora (1729-1780)

Yosa Buson (1716-1784)

Sengai Gibon ( 1750- 1837)

Yosa Buson (1716-1784)

Utamaro (1801)

Os traigo música tradicional japonesa. Atención, no os perdáis “la púa” de la ¿guitarra?

Tiendo mi cuerpo (de Antonio Gamoneda)

2009-05-10T11:42:00.000-07:00

Tiendo mi cuerpo...

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Tiendo mi cuerpo sobre las maderas agrietadas por las lágrimas, huelo la linaza y la sombra.

Ah la morfina en mi corazón: duermo con los ojos abiertos ante un territorio blanco abandonado por las palabras.

Antonio Gamoneda

(De su poemario " El libro del frío")

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Enlace al poema donde lo podéis escuchar recitado por su autor

Poema en audio: Tiendo mi cuerpo... de Antonio Gamoneda por Antonio Gamoneda

El tiempo detenido

2009-05-05T12:58:00.000-07:00

EL TIEMPO DETENIDO

Se ha cambiado tu risa por esa mueca hierática
que invita al hielo a beber de tus labios.
Tu boca muerde el silencio de otra tarde agónica,
y el péndulo del alba detiene otro latido
para que tú lo recojas.

Se ha marchado el brillo de tus ojos lejanos
tras la estela negra de un perdido cometa
y ahora el turbio cielo se pinta de tu rastro.
Te quedan entre los párpados las ráfagas del llanto
nutridas de un sabor tan tristemente amargo
que se envenena a sí mismo.

Tu corazón dirige el eco de una música negra
y otro dolor que canta se siembra en tu pecho
germinando espinos que pinchan los latidos.
Huracanes de duelo florecen en los cielos.
La luna conmovida esconde la cabeza, para no herirse
de ese canto fúnebre que ahuyenta a las lechuzas.

Tu paso cansado como un luto de plomo
va al ritmo del reloj que nunca avanza.
Se ha detenido el tiempo y todo es lento, muy lento,
y las noches son un pozo sin fondo que te llaman.
Noches con lenguas en todos los rincones
de una casa que grita silencios,
y escurren lágrimas por los percheros
que tienen colgadas las máscaras del frío.

Rosario Alonso

La exposición "Sueños Perdidos" de nuevo en la tele

2009-05-01T00:55:00.000-07:00

Jesús C. Cardenete ( Comisario de exposiciones) Jose Luis Bazoco

(Concejal de cultura) Juan A. Galindo ( Pintor) Francisco J. Segovia (Escritor)

EXPOSICIÓN ITINERANTE

"SUEÑOS PERDIDOS"

Otra vez ha salido en TV la exposición itinerante “Sueños Perdidos" de los granadinos Juan A. Galindo (artista plástico) y Francisco J. Segovia ( pintor). Esta vez ha sido en "Maracena TV"

Visitantes de la exposición

La exposición como ya sabéis consta de 15 óleos que van acompañados por sus respectivos textos o poemas explicativos. Los autores intentan denunciar y tomar conciencia de una lacra social que azota nuestro tiempo “la explotación infantil en el trabajo”. Ellos que llevan un año, desde abril del 2008, recorriendo Granada y su provincia con más de 20 exposiciones.

Alumnos con los que se trabaja en charlas y actividades

Los autores intentan implicar sobre todo a los más jóvenes porque ellos son los pilares de la sociedad. Arte y compromiso se dan la mano en un proyecto que cuenta con una serie de actividades y charlas en colaboración con los Ayuntamientos y Centros Docentes de Granada y su provincia.

Sala de exposiciones de la Casa de la Cultura de Maracena

Enlace al vídeo

Os pongo un enlace al vídeo televisivo donde ellos explican su proyecto.

http://www.maracena.tv/4abril/exposion28joseantoniogalindo.htm

Catillos de arena (por Gioconda Belli)

2009-04-27T00:59:00.000-07:00

ESCULTURAS DE ARENA

Otra muestra de arte efímero son las esculturas de arena realizadas en las playas que cuentan como materia prima tan sólo agua y arena. Las hay fabulosas. y es una lástima que duren tan poco. Al menos la fotografía permite atraparlas sin que se desmoronen.

La más conocida de estas esculturas es el castillo de arena. Gioconda Belli tiene un poema que se titula precisamente “Castillos de arena” Os lo pongo y una muestra de esta peculiar forma de arte.

Castillos de arena

Por Gioconda Belli

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.
Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias que nos contaban
cuando, niños, éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.
Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa…

Donde comienzas tú (de Julia de Burgos)

2009-04-25T14:25:00.000-07:00

Julia de Burgos

DONDE COMIENZAS TÚ

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Soy ola de abandono,

derribada, tendida,

sobre un inmenso azul de sueños y de alas.

Tú danzas por el agua redonda de mis ojos

con la canción más fresca colgando de tus labios.

¡No la sueltes, que el viento todavía azota fuerte

por mis brazos mojados,

y no quiero perderte ni en la sílaba!

Yo fui un día la gaviota más ave de tu vida.

(Mis pasos fueron siempre enigma de los pájaros)

Yo fui un día la más honda de tus edades íntimas.

(El universo entero cruzaba por mis manos)

¡Oh día de sueño y ola!

Nuestras dos juventudes hacia el viento estallaron.

Y pasó la mañana,

y pasó la agonía de la tarde muriéndose en el fondo de un lirio

y pasó la alba noche resbalando en los astros,

exhibiéndose en pétalos

y pasó mi letargo...

Recuerdo que al mirarme con la voz derrotada,

las dos manos del cielo me cerraron los párpados.

Fue tan sólo una ráfaga,una ráfaga húmeda que cortó mi sonrisa

y me izó en los crepúsculos entre caras de espanto.

Tú nadabas mis olas retardadas e inútiles,

y por poco me parto de dolor esperando...

Pero llegaste, fértil,

más intacto y más blanco.

Y me llevaste, épico,

venciéndote en ti mismo los caminos cerrados.

Hoy anda mi caricia

derribada, tendida,

sobre un inmenso azul de sueños con mañana.

Soy ola de abandono,

y tus playas ya saltan certeras, por mis lágrimas.

¡Amante, la ternura desgaja mis sentidos...
yo misma soy un sueño remando por tus aguas!

Julia de Burgos (Puerto Rico 1914-1953)

Otro poema de Julia de Burgos declamado por Marilyn Pupo

Laura Gomez Recas: Entrevista a Gloria Fuertes

2009-04-22T15:46:00.000-07:00

Gloria Fuertes

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RECORDANDO A GLORIA FUERTES

CON LAURA GÓMEZ RECAS

Hoy os traigo algo insólito, una experiencia de esas que queda grabada para siempre en el corazón y en la memoria y que cobra más valor con el paso de los años. Sé que os va a fascinar tanto como a mí. Os cuento.

Sabía que nuestra amiga y periodista Laura Gómez Recas había realizado una entrevista entrañable en sus años de instituto. Corría el año 1984 y ella que ya tenía claro que quería dedicarse al periodismo, como así sucedió, se presentó junto con Isabel Tejerizo, una cita concertada, muchos nervios, buenas dosis de ilusión y un pequeño reproductor de audio en la casa de Gloria Fuertes.

La entrevista se hizo para la revista “Hojas” que por aquel entonces publicaba trimestralmente el Instituto Nacional de Bachillerato Santa Teresa de Jesús, de Madrid, donde estudiaban las dos chicas.

La misma Laura Gómez Recas recordando la experiencia nos comenta :
“Era más seria de lo que yo imaginaba antes de conocerla.
Era especial y tenía una casa especial. Un pequeño apartamento lleno de libros y cosas, con una mesa camilla en un rinconcito acogedor que se me clavó en la memoria. La entrevistamos en el sofá y nos ofreció una bebida.
Recuerdo con detalle cada minuto de aquel encuentro, pero lo curioso es que de lo que aconteció aquel día una vez salimos de su casa y cerró la puerta, no recuerdo nada, absolutamente nada.
Creo que me quedé dentro con ella. Quería contagiarme, quería ser escritora como ella, poder comunicarme con el mundo a través de mis palabras impresas porque siempre he sabido que eso es lo que mejor sé hacer. “

Laura Gómez Recas, muchísimas gracias por permitirnos disfrutar de esta entrevista tan bien llevada, de una mujer, poeta entre poetas, a la que yo personalmente admiro. Su recuerdo sigue vivo y latiendo entre sus versos. Gracias amiga.

ENTREVISTA CON

GLORIA FUERTES

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Un mundo de paisajes poéticos entre desorden, recuerdos y páginas viejas y leídas, que pulula en un pequeño apartamento de la calle Alberto Alcocer. Y allí, alzándose en este mundo viejo y nuevo a la vez, una persona que se niega a ser poetisa y declara a gritos ser poeta: Gloria Fuertes.

E.: Usted, como ha dicho en alguna ocasión, empezó a escribir a los quince años, ¿qué fue lo primero que escribió?

G.F.: Lo primero que escribí fueron poemas, y el tema, claro, era el amor. Cuando descubrí que era posible querer a alguien que no es de tu familia, eso me produjo tal emoción que el ser poeta que ya tenía dormido, por aquel amor, me hizo escribir los primeros poemas. Así empecé, y luego, rápidamente, cuando acabó la Guerra Civil, comencé a ser escritora, aunque casi por casualidad, pues me dio por escribir cuentos para entretenerme del hambre o de la tristeza. Como estaba recién acabada la horrible guerra, escribía cuentos de risa, creaba personajes, y como no tenía empleo llevé unos cuentos a un tebeo llamado “Maravillas”. Llevaba el mismo miedo que podríais llevar vosotras, y me dijeron el típico “¡vuelva mañana!”. Volví y me dijeron que si quería ser redactora. No tenía ni idea de lo que era esa palabra. Entré allí y me daban un sueldecito. Así comencé a escribir.

E.: Es de suponer que las lecturas de diversos autores influyeron en su poesía, ¿quiénes fueron?

G.F.: Puedo decir que esta pregunta no es válida en mi caso. NO tuve ninguna influencia ni creo que la tenga, según los críticos y según yo. Cuando empecé a escribir mi primer libro, “Isla ignorada”, no tenía influencia de nadie. Había leído muy poco en comparación con lo que he leído después. ¿Quiénes eran estos escritores? Bécquer, Rubén Darío (el padre de la poesía moderna); pero yo no tenía influencias, yo escribía poesía porque tenía ese don, porque me era fácil, aunque no sé si es bueno o es malo.

E.: ¿Se considera, entonces, innovadora?

G.F.: Hace feo que lo diga, pero según un crítico se puede hablar de poesía antes de Gloria Fuertes y después de Gloria Fuertes. No me saben encasillar.

E.: ¿No se encasillaría usted en ningún grupo?

G.F.: No. Yo tengo un poema en no sé qué libro que dice así: “NO me catalogues…, no me catadiñes”. No es que no quiera, es no sé dónde me van a meter. Tengo el estilo de Gloria Fuertes.

E.: ¿Cómo definiría la poesía?

G.F.: Si lo digo en serio, diría que es un estilo literario, quizás el más delicado, el más fino, porque el escritor, en este caso el poeta, tiene que decir lo más con lo menos. La poesía es un género literario muy difícil, pues cualquier escritor puede escribir una novela, incluso una obra de teatro, pero si ese buen escritor no es poeta, como, por ejemplo, Camilo José Cela, no puede escribir poemas. Esto es un don, no hay ni que presumir ni nada, ni es difícil ni es fácil. Cuando tienes la sangre o los genes para poder escribir poemas, pues los escribes…, por eso yo no me pongo laureles.

E.: Una vez dijo usted en un poema que no le gusta que le llamen poetisa, ¿es cierto?

G.F.: Bueno, a mis años ya me da casi igual, pero es que llamarme poetisa parece cosas de risa y muy cursilindo. Una persona que hace versos y que escribe poesías es un poeta. Entonces el hombre debía de ser “poeto”. Si a mí me llaman poetisa, a todos los poetas vivos yo les llamo “poetisos”. En cambio, hay personas que no van a ningún lado con su poesía y les encanta llamarse poetisas. Pues bien, tienen libertad para llamarse así, igual que yo la tengo para que me llamen poeta.

E.: La guerra civil siempre ha supuesto una línea divisoria en la producción de cualquier poeta español contemporáneo: ¿en qué medida influyó en la suya?

G.F.: Aparecen algunos poemas, que suelen ser autobiográficos y, desde luego, contra la guerra. En efecto, influyó mucho en mí. Casi siempre digo que lo único bueno que me dio la guerra civil fue que me hizo pacifista y me dejo un poco de metralla en el muslo.

E.: Otro tema frecuente es la muerte, pero tratada de una forma natural, sin miedo…

G.F.: Sí, la trato de tú. La muerte no me asusta, lo único que me asusta es el dolor físico o el dolor psíquico.

E.: ¿La muerte de los demás le asusta más que la suya propia?

G.F.: Pudiera ser… Me entristece y me apena. Que se mueras un ser querido no te asusta, te da un dolor tan fuerte que puedes ir detrás de él. Lo que sí me asusta es abrir el periódico y ver que muchos hombres están matándose en vez de amándose los unos a los otros, que es un “slogan” muy bonito de hacer veinte siglos.

E.: A propósito de esto, hay que señalar las alusiones constantes a Dios. ¿es tratado como una esperanza?

G.F.: No es una esperanza, es un realidad para las personas que tenemos la gran suerte de tener fe. Yo lo siento. A lo mejor no lo comprendo del todo, pero lo siento y eso ya es mucho.

E.: ¿Usted nunca se ha planteado esa duda?

G.F.: No, en absoluto. Tengo un poema en el que digo que para mí Dios está claro, es un paisaje al atardecer entre rojos y azules.

E.: La denuncia social es muy clara también en sus poemas.

G.F.: Sí, naturalmente. Incluso cuando escribí esto en pleno franquismo fui muy valiente, pues para mí Dios estaba muy claro entre tanta duda. Os digo, sobre todo a la juventud, que sois mis preferidos, que Dios es un paisaje, sin niebla, entre rojos y azules en un atardecer. Ahí está el mensaje, introducido en el paisaje; esa es la maña del poeta al decir en una metáfora lo que no puedes decir directamente.

E.: Todos estos temas no son tratados con amargura, sino que están impregnados de cierto humor: ¿qué clase de humor es ése?

G.F.: Sí, es muy difícil, por eso estoy un poco contenta con ello; porque dentro de mi poesía, aunque sean temas muy serios, nunca falta humor.

E.: ¿Cómo es utilizado?

G.F.: Como atracción para que lean el poema, yo creo; para no poner más negro el cuadro… A lo mejor para no entristecerme yo y para no entristecer al lector con un tema muy serio o dramático.

E.: El amor siempre está presente en su poesía.

G.F.: El amor está en todo. Yo creo que en todos mis cientos o miles de poemas está, latiendo, el amor.

E.: ¿Nunca ha perdido la esperanza?

G.F.: No, no, la esperanza nunca se pierde. Todo el mundo espera algo. Hay que tener ilusión. Como dicen en los pueblos, es lo último que se pierde. Yo tengo fe y esperanza, lo que no quisiera tener es caridad. Cuando usamos la caridad es porque no hay justicia. Así, yo diría: “Fe, esperanza y justicia”.

E.: Referente a la literatura infantil, a los niños…

G.F.: Eso ya es más complicado, yo no trato a los niños como tontos, sino como muy inteligentes. Lo único que intento es que se lo pasen bien, que les gusten los libros.

E.: ¿Es más difícil escribir la poesía para adultos que para niños?

G.F.: No, cuando escribo para niños tengo que estar silenciosa, contenta, tranquila, sin ningún dolor físico, se me tienen que ocurrir cosas graciosas como el cisne que era “desgraciao”…

E.: ¿Qué piensa usted de la poesía actual? ¿No cree que la gente lee ahora menos poesía?

G.F.: Creo que es verdad. Al que le gusta la poesía, sobre todo si está estudiando COU o en la universidad, es una minoría. De todas maneras, aunque la juventud lee poca poesía, lee más que antes. Lo dicen los mismos editores, que son los que saben lo que se vende.

E.: ¿Cuál era la situación en la postguerra en cuanto a la literatura? ¿Había muchas mujeres que escribían?

G.F.: No, pero en el país de los ciegos el tuerto es el rey, y la tuerta era yo (tan sólo escribía en esos momentos Carmen Conde). Yo entonces recitaba mucho en reuniones, universidades, casas regionales, tabernas…, y así era muy conocida. Porque yo era un poeta muy medieval, iba por los pueblos diciendo mi poesía. La pregunta está bien: en la postguerra no tenía muchas rivales. Hace 34 años nos reuníamos un grupo de mujeres para leer nuestros poemas. Allí podía entrar la gente; poco a poco fueron llegando hombres: poetas, periodistas, etc. El resultado fue todo un éxito. De todas las que participábamos solamente Carmen Conde y Gloria Fuertes son conocidas. ¡Fíjate qué pena! ¡Cuántos son los llamados y qué pocos los escogidos! Pero hay que seguir luchando y escribiendo para llegar.

E.: ¿Qué odia en la poesía?

G.F.: Puede ser cuando no es poesía para nadie más que para el autor, cuando no se entiende, cuando no te emociona, cuando no ves claro, cuando es una palabra tras otra, bellas a lo mejor, pero que cuando entiendes algo, lo desentiendes en el reglón siguiente, no hay ilación. No me gusta la poesía cuando no es poesía.

E.: ¿Qué otras cosas le gusta hacer?

G.F.: Leer, pero de verdad; leer y hablar con la gente. Comprendo el rock duro, pero no me gustan las discotecas, me vuelven loca… ¿Esta entrevista es para la revista que hacéis en el instituto al mes?

E.: No, cuando cae…

Tras esta agradable conversación, dejamos a Gloria entre sus cuartillas, en un atardecer entre rojos y azules…

· Entrevista publicada en marzo de 1984 en la revista “Hojas”, publicación trimestral del Instituto Nacional de Bachillerato Santa Teresa de Jesús, de Madrid.

Autoras: Isabel Tejerizo y Laura Gómez Recas.

Nocturno (de Oliverio Girondo)

2009-04-19T01:21:00.000-07:00

NOCTURNO

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.

Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.

Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.

Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.

¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,

y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?

Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,

y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,

como si se asfixiaran dentro de las paredes.

A veces se piensa,

al dar vuelta la llave de la electricidad,

en el espanto que sentirán las sombras,

y quisiéramos avisarles

para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.

Y a veces las cruces de los postes telefónicos,

sobre las azoteas,

tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes,

como un gato o como un ladrón.

Noches en las que desearíamos

que nos pasaran la mano por el lomo,

y en las que súbitamente se comprende

que no hay ternura comparable

a la de acariciar algo que duerme.

Oliverio Girondo

Primer Cumpleaños de la exposción "Sueños Perdidos"

2009-04-15T03:59:00.000-07:00

Cumpleaños de la Exposición

Itinerante “Sueños Perdidos”

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La exposición pictórica-literaria “Sueños Perdidos” lleva rotando por Granada y su provincia desde abril de 2008. Desde aquí felicitamos a sus autores por este primer aniversario.

Se trata de una muestra que denuncia la explotación infantil, compuesta por 15 óleos del pintor granadino Juan A. Galindo que va acompañada con textos del escritor también granadino Francisco J. Segovia.

Educación y Cultura se han unido en esta exposición que no sólo es pictórica sino también didáctica pues consiste en un proyecto dedicado a los niños y que va contra la explotación infantil en el trabajo y cuyo objetivo es concienciar de esta lacra social.

Cartel realizado por la Junta de Andalucía para la ocasión

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Y coincidiendo con su aniversario, el pasado 14 de abril se inauguró en la Delegación Provincial de Educación la exposición “Sueños Perdidos”. La muestra pictórica- literaria estará abierta al público hasta el próximo día 24 en horario de 10 a 2. La dirección es Gran vía de Colón 24

Como viene siendo habitual alumnos de diferentes IES de Granada, acompañados por sus profesores y/o tutores concluyen su visita con una charla que trata sobre la explotación infantil en el trabajo. En esta ocasión el IES fue el Ángel Ganivet de Granada.

Ana Gomez (delegada de educación de la Junta de Andalucía) Fracisco J. Segovia ( escritor) y Juan A. Galindo (pintor)
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La encargada de la inauguración del acto fue la delegada provincial de educación de la Junta de Andalucía Ana Gómez. Para saber más picad en la página oficial de la Junta de Andalucía:
http://www.juntadeandalucia.es/educacion/nav/contenido.jsp?pag=/Delegaciones/Granada/TEMATICAS/exposicioncuadros&vismenu=0,0,1,1,1,1,0,0,0

Y desde aquí deseamos a mis dos soñadores que sigan su andadura de denuncia y concienciación con un aplauso internauta.

Os dejo un vídeo de la exposición:

Escalera

2009-04-12T13:28:00.000-07:00

Escalera

Hoy, sin razón
me levanté contenta
yo diría que demasiado.
Hoy no sé que pensar de mí
me vienen con flores las palabras
y soy alérgica a su aroma de azucenas.
Me salen mariposas volando en la sonrisa
y la cara húmeda juega con las espiritrompas.
Hoy puedo hacer una escalera alta como una torre
y subir peldaños, de uno en uno y hasta de tres en tres.
Hoy he sentido la necesidad de crear este poema de ascenso
que me iza hacia las claves de la vida, sin barandillas ni rellanos.

Rosario Alonso

Los caligramas son poemas que constituyen dibujos. En el video veremos un gran número de ellos. Espero que os guste.

Los ojos del abismo

2009-04-06T05:04:00.000-07:00

Los ojos del abismo

Ellos hablaron del abismo
desgranando una a una pesadillas que daban rienda suelta a mil temores,
y nos crecieron las pupilas dilatando en su centro los flecos del miedo.

Tanto nos asustaron
que los recelos se fueron filtrando por los poros del pánico
a la vez que la piel sumisa del cordero recubrió nuestros huesos.

Nos volvieron vulnerables,
esclavos de nuestras propias cadenas de espanto
con las ratas del desprecio bebiendo en nuestra sangre.

Y llegó el abismo, el gran desconocido,
con pasos que resonaron ajenos en el horizonte
erizándonos la piel al sellar en el aire su eco de pisadas.
Y llegó, llegó a nuestras miserias donde anticipamos mil desconsuelos.

El abismo abrió su capa de negrura para tragarnos enteros,
se mezclaron nuestros malos augurios con su manto oscuro
licuándose los miedos y las desconfianzas.
Entramos en su seno con un saco de prejuicios a la espalda
y una venda impuesta cubriéndonos los ojos.

El abismo nos acogió
derrumbando las ruinas erróneas sobre las que paseábamos
arrastrando el fango confuso que nos devoraba en lo interno

Y fuimos capaces
de ver mil formas de arco iris a través de sus ojos tiernos
de tocar los brillos de las sedas a través de sus manos suaves
de amar sin cortapisas, con la piel abierta y los sentidos desnudos.

Fuera, el verdadero monstruo se nublaba los ojos
hablando del abismo.

Rosario Alonso

Julián Breever. El arte por el suelo

2009-04-06T01:27:00.000-07:00

Julián Breever junto a una de sus creaciones

JULIÁN BREEVER

El arte por el suelo.

He encontrado una manera de realizar arte callejero que tiene en Julián Breever una forma de expresión formidable. Es un artísta inglés que realiza un trabajo asombroso por los suelos de muchas partes del mundo. Pinta en el pavimento con tiza imágenes que tienes la textura de 3D.

El método lo llama "Amomorfosis" y consiste en crear una ilusión optica que vista desde un punto exacto adquiere textura y consistencia. No parecen dibujos planos.

Las imágenes podrían cogerse ya que las pinta de tal forma que es capaz de darles las tres dimensiones.

Con las tizas de colores como instrumento de trabajo

Es la misma imagen de antes pero desde una perspectiva que da la impresión de que el niño está subido a un lugar muy alto.

Aquí vemos este dibujo sin relieve

El mismo dibujo visto desde el lugar exacto adquiere esta textura

La pierna de la chica sobresale de la piscina

Es la foto anterior tal y como fue pintada pero vista desde otra panorámica.

Parece que el bloque de ladrillo ha sido retirado de su sitio pero no es así.

Ilusión donde el hombre está en lo alto de la Tour Eiffel

Flipante la profundidad que muestra la escena.

Este es de mis preferidos

Se diría que con un golpe de aire la botella puede salir rodando

Los dibujos en tiza son poco duraderos.
En pocos días se borran debido a las pisadas de los transeuntes

Un socavón con la borella incrustada, pero el dibujo es plano.

Este es muy orginal, muertos vivientes saliendo de la tierra.

Este también es de mis preferidos.

El banquete está servido jejeje

Pesca callejera

Parece que el barquito realmente está flotando

El estudio de la perspectiva es increíble

Este es una maravilla, la tubería y la fuente están pintadas a tiza en la acera.

Bola del mundo en 3d

La acera no está cortada. Sobre ella este impresionante dibujo

Este es impresionante

Parece que el niño está subido al palo pero realmente está sentado en el suelo.

En este vídeo vemos a Julián Breever en pleno proceso creativo:

Fragmento de "El lado oscuro del corazón"

2009-04-04T09:08:00.000-07:00

Poesía en la imagen

Hoy vuelvo a traer un fragmento de “El lado oscuro del corazón”, película argentina de 1992 dirigida por Eliseo Subiela. Y aunque en ella aparecen poemas de Benedetti, Juan Gelman y Oliverio Girando, hoy la poesía está en la imagen. Me recuerda al poema, salvando las distancias, “eso era amor” de Ángel González. La estética de la película me fascina.

La canción de fondo y originaria del film es de “Los Panchos” y se titula “algo contigo”. Sí, ya sé, parece ñoña pero queda divina.

Sueño Circular (de André Cruchaga)

2009-04-02T03:16:00.000-07:00

SUEÑO CIRCULAR

A Rosario Alonso,
realidad entera de la poesía.

La bala en el trípode apuntando a los alelíes.
Francotiradores de aviesa mirada muerden
el horizonte —rasgan las pupilas de los relojes,
abren los cuerpos sin hablar, al crepúsculo.
—Existe el Evangelio pero no sirve para las batallas:
ni en los cónclaves nutre las conciencias,
aprendices de un diálogo con más falos que días
sin pecado, con más escorpiones que larvas
para alimentar en los días de vacas flacas.
He vivido habitando la tumba de las moscas, entre
seducciones y ciertos aforismos que en nada han cambiado
las pústulas de las alcantarillas o la infamia en la sangre.
Después de todo no sé si se pueda restaurar la vida
con escapularios de sotanas raídas, restaurar la sangre
desafiando a los ordenadores o al mismo verdugo
que se tornó animal —animal de muerte. Lobo de almas.
Nada hay frente a estos ojos: salvo en frío y el sonido
vago de la noche susurrando sin palabras al oído.
Nada hay en las aldabas, en las viseras, en las uñas:
salvo calles absurdas sin espejos, niebla y sed y miedo
y otra vez calles sin lunas plenas en las pupilas.
No hay manera de saberse vivo, sino en la proximidad
de la muerte —cuando la tiza de la memoria escribe ansias,
y el minuto llaga en la asfixia hasta cegar el portento.
No hay manera de estar aquí sin socavar el aliento:
—las aguas rompen los pétalos en ráfagas; la memoria
—sorbo de quinina—, en fuerza funeraria del tercer mundo.
La herida en el costado me empuja hacia un nudo
de sobresaltos, hacia una cárcel donde no hay arco iris.
Después de todo, estos son los sueños que besan
el invierno de mi letargo, —la espuma crucial de mis ahogos,
el zumbido ciego, no inmune, del alba…
La oscuridad se ha vuelto un eterno papiro en mis poros.
Eterno y cierto —sumo y obseso aprendizaje, tinta
sobre piedra, posesa desnudez del cuerpo que a ratos
se encrespa en las manos como un gato entre cardos.
El horizonte se ha vuelto una frontera con paredes:
la ficción, ahora, puede convertirse en paraguas;
la cruz en desclavado aliento, en ventana de cierzo,
en un solo aliento donde la saliva deje de ser martillo;
en un solo murmullo donde el trino sea la aldaba que abra
como en el mar de antaño, las aguas claras del destino.
El sueño es como el pan cuando se reparte sin amenazas.
La cama es sueño cuando las almohadas aletean
en esa fragua insospechada de las crepitaciones.
La vida es vida, simplemente, cuando una hogaza de paz,
disuelve, sin sangrar, cualquier escombro…

Barataria, 29.III.2009

André Cruchaga

( Muchísimas gracias André, todo un lujo)

...................................................................................................................................................................

Versión traducida al catalán por Pere Bessó i González

SOMNI CIRCULAR

A Rosario Alonso,
realitat entera de la poesia.

La bala al trípode apuntant les violes.
Franctiradors de malèvola mirada mosseguen
L’horitzó —esgarripen les nines dels rellotges,
Obrin els cossos sense parlar, al crepuscle.
—Hi ha l’Evangeli però no serveix per a les batalles:
Ni en los conclaves nodreix les consciències,
Aprenents d’un diàleg amb més fal·lus que dies
Sense pecat, amb més escorpions que larves
Per a alimentar en els dies de vaques flaques.
He viscut habitant la tomba de les mosques, entre
Seduccions i certs aforismes que en res no han canviat
Les pústules dels albellons o la infàmia en la sang.
Després de tot no sé si es podrà restaurar la vida
Amb escapularis de sotanes ragudes, restaurar la sang
Desafiant els ordenadors o al mateix botxí
Que es tornà animal —animal de mort. Llop d’ànimes.
Res no hi ha davant d’aquests ulls: llevat del fred i el so
Vague de la nit mormolant sense paraules a l’oïda.
Res no hi ha a les baldes, a les viseres, a les ungles:
Lllevat de carrers absurds sense espills, boira i set i por
I una altra volta carrers sense llunes redones a les nines.
No hi ha manera de saber-se viu, sinó a les rodalies
De la mort —quan el guix de la memòria escriu ànsies,
I el minut plaga en l’asfíxia fins a cegar el portent.
No hi ha manera de restar ací sense soscavar l’alé:
—Les aigües trenquen els pètals en ràfegues; la memòria
—Glop de quinina—, en força funerària del tercer món.
La ferida al costat m’empenta cap a un nus
De sobresurt, cap a una càrcer on no hi ha arc del cel.
Després de tot, aquests són els somnis que besen
L’hivern de la meua letargia, —l’espuma crucial dels meus ofegaments,
El zumzeig cec, no immune, de l’alba…
La foscor s’ha tornat un papir etern als meus porus.
Etern i cert —Summe i obsés aprenentatge, tinta
Sobre pedra, possessa nuesa del cos que a estones
S’encrespa en les mans com un gat entre cards.
L’horitzó s’ha tornat una frontera amb parets:
La ficció, ara, pot convertir-se en paraigües;
La creu en desclavat alé, en finestra de cerç,
En únic alé on la saliva deixe de ser martell;
En únic xiuxiueig on el refilet siga la balda que descloga
Com en el mar d’antany, les aigües clares del destí.
El somni és com el pa quan es reparteix sense amenaces.
El llit és somni quan els coixins s’aletegen
En aqueixa farga insospitada de les crepitacions.
La vida és vida, simplement, quan una fogassa de pau,
Dissol, sense sagnar, qualsevol enruna…

Barataria, 29.III.2009

Traducción: Pere Bessó i González

En la calle la Revista nº3 "Alkaid"

2009-03-31T02:41:00.001-07:00

Diseño Agustín Espina

Alkaid es el nombre de una estrella

de la Constelación de la Osa Mayor

Ya está en la calle la revista nº3 Alkaid. que publica la editorial del mismo nombre y con la que colaboro.

Es una revista multitemática y de divulgación con artículos escritos por expertos de reconocido prestigio, catedráticos, profesores universitarios, investigadores, pero enfocada al público en general. Entre sus 128 páginas (tiene hasta lomo) se desglosan temas de diversos campos del saber (arte, ciencia, literatura, medio ambiente, historia, astrofísica… (También dedica un apartado a la poesía). La directora es Pilar Iglesias.

La revista forma parte de un proyecto que viene gestándose desde hace unos 5 años y que también incluye a jóvenes con un rango de edad entre los 15 y 18 años. La editorial colabora con los IES de Educación Secundaria en una serie de actividades entre las que oferta premios de diversa índole como poesía, relato ultracorto o medio ambiente

La revista es trimestral y de ámbito nacional. Su precio individual es de 5 € y para suscriptores el coste por un año (4 revistas) es de 18,40 (gastos de envío incluidos)

Si estáis interesados podéis descargar aquí el boletín de suscripción y ver una muestra del número 1 en PDF.
http://www.alkaidediciones.com/

La Alhambra y sus poemas

2009-03-28T04:39:00.000-07:00

Sala de Comares.

LA ALHAMBRA Y SUS POEMAS

Yo crecí con la creencia de que la Alhambra era el libro de poemas más lujoso del mundo. Se decía que sus paredes estaban plagadas de poemas escritos por 3 poetas de la corte Ibn al-Yayyab (1274-1349), Ibn al-Jatib (1313-1375) e Ibn Zamrak (1333-1393). El último es el más conocido y el único de los tres que vio la Alhambra terminada.

Me llenaba de satisfación saber que las paredes de este inmenso Palacio Nazarí estaban esculpidas con diferentes tipos de letras; sobre todo cursivas y cúficas, para albergar poemas. La decoración de todo el entramado arquitectónico añadía a la Alhambra un lirismo muy particular, que tuve ocasión de experimentar, no hace mucho, en una visita nocturna a la Alhambra

En la foto de arriba, la primera, podéis ver la Sala de Comares que está plagada de esta decoración caligráfica. Por cierto, la que está de espaldas al fondo, bajo el arco conupial, soy yo.

Sin embargo un estudio reciente del CSIC desvela que los textos Coránicos apenas superan el 4%, y los poemas apenas sobrepasan el 2%.

De todas formas poemas haberlos haylos, no tantos como creíamos, pero eso sí, siguen perteneciendo al libro más lujoso que jamás se haya editado.

La Alhambra en sí es pura poesía y embrujo.

Para saber más:
http://www.elperiodicodearagon.com/noticias/noticia.asp?pkid=487067

Me encontré en Youtube este vídeo de la Alhambra, que lo disfrutéis

Nocturno de vida y muerte (Jorge Debravo)

2009-03-24T10:55:00.000-07:00

NOCTURNO DE VIDA Y MUERTE

A veces -en la noche- extiende uno la mano

y se la moja toda
como si las estrellas cayeran hechas agua.

Busca uno la luna con ojos asustados
y solo encuentra el hueco
donde una vez estuvo desnudamente blanca.

Entonces - si uno acerca el oído a la sombra
-oye largos quejidos como de niños muertos,
como de dulces novias sangrando sin motivo,
como de ángeles tímidos que estuvieran gimiendo.

Si estira uno los ojos en medio de la noche,
ve rostros desolados, manos encallecidas,
brazos de arcilla seca, enfermos retorciéndose,
gentes pobres aullando de abandono,
injusticias rugiendo como grandes panteras...

Y ve también lujosas residencias,
y hombres millonarios durmiendo francamente,
mujeres millonarias barajando los naipes,
sacerdotes contando monedas egoístas,
políticos sudando discursos de alegría,
comerciantes soñando con chequeras, etcétera,
como si todo fuera de miel sobre la tierra.

Es entonces que a uno le sangran las pupilas,
le protesta el amor como anciano colérico,
y sueña con granadas y cristos vengadores,
y ve ríos de guerra desbordarse de cólera,
arrasar los palacios, despedazar monedas
y arrancar de la tierra el hambre y la miseria
con navajas, fusiles, cuchillos y esperanzas.

Levanta uno los ojos viento arriba
y no encuentra una estrella ni una luna ni nada...

Jorge Debravo

Sobre Sinalefas

2009-03-21T01:37:00.000-07:00

Sobre Sinalefas

Una cuestión referente al conteo de sílabas métricas y con la que no estoy de acuerdo es el empleo de sinalefas cuando hay signos de puntuación. ¿Qué sentido tienen las comas si estas no se respetan?

Puesto que una coma implica pausa,.a mi juicio, la coma rompe la sinalefa. Si al leer ese verso los signos de puntuación nos obligan a detener momentáneamente la lectura el ritmo de ese verso se pierde con lo cual el cómputo es ficticio y adolece de coherencia.

Sé que esta norma, la de hacer siempre sinalefa, está mayoritariamente aceptada y sin embargo no le encuentro la lógica. Es de esas cuestiones que seguramente tendrá una respuesta aceptable pero que yo, por lo pronto, no he encontrado.

Y a vosotros ¿Qué os parece?

El día Mundial de la Poesía

2009-03-20T16:03:00.000-07:00

El día mundial de la poesía fue propuesto en el año 2001 por la UNESCO y se celebra cada 21 de marzo (equinoccio de primavera).

La UNESCO lanzó al mundo el siguiente comunicado para avalar la conmemoración del día mundial de la poesía :

«Es evidente que una acción mundial a favor de la poesía daría un reconocimiento y un impulso nuevo a los movimientos poéticos nacionales, regionales, e internacionales. Esta acción debería tener como objetivo principal sostener la diversidad de los idiomas a través de la expresión poética y dar a los que están amenazados la posibilidad de expresarse en sus comunidades respectivas.»

Poetas del mundo que la musa os acompañe :-)

ESO ERA AMOR ( de Ángel González)

2009-03-18T02:30:00.000-07:00

ESO ERA AMOR

Le comenté:

—Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

…………….—¿Te gustan solos o con rimel?

—Grandes,

…………….respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato y se fue a tientas.
.
.

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Ángel González

POESÍA EN LA MADERA

2009-03-16T01:26:00.000-07:00

En la foto Livio De Marchi

El carpintero de Venecia

Livio de Marchi es conocido como “El carpintero de Venecia”. Este hombre peculiar tiene una increíble capacidad para trabajar la madera: Ha creado multitud de objetos que son verdaderas obras de arte. Sus trabajos van desde vehículos a motor que navegan, pasando por pequeños detalles del hogar hasta llegar a prendas de vestir.

En "la casa del libro" que ha creado, seguro que ha incorporado libros de poesía fabricados en madera. Nunca una casa del libro tuvo un aspecto tan acogedor. Nunca un homenaje al libro fue tan peculiar.

Una de las más reconocidas y visitadas obras de Livio De Marchi es “La casa del libro” que está construida y amueblada con diferentes tipos madera que le dan variados colores y texturas

Livio De Marchi desde muy joven comenzó a trabajar la escultura, se apasionó por el arte y se especializó en la Academia di Belli Arti. Primero trabajó el mármol, siguió con el bronce y finalizó con la madera, material que lo llevó al éxito total

Original recibidor de " La casa del Libro" donde las paredes son una biblioteca de libros de madera, al igual que los muebles y la ropa guardada adentro (chaquetas, calzones, medias, vestidos, sombreros, botas, etc.). Incluso los gatos, las mascotas de la casa, están hechos en este mismo material.

Exterior de "La casa del Libro". Todo está realizado en madera.

Detalle de la fachada de "La casa del libro" construída con libros de madera.

Estantería de madera con libros de madera. Detalle de "la casa del libro"

Detalles de todo tipo fabricados en madera.
Todas sus obras atraen la mirada de ciudadanos y turistas. Y es que este increíble artista tiene una gran facilidad de manejar las gubias y la lija, y crear magnificas esculturas de objetos y animales, tamaño real. Logró hacer realidad el sueño de Papá Geppetto pero con más de un Pinocho.

Hasta el osito es de madera .

Mesa y sillas-libro .

Cama de madera con forma de libro

Todo el guadaropa y la ropa "made in de madera"

Parece una chupa de cuero pero está confeccionada en madera

Curiosos asientos con ropa de época. Todo en madera

Creó en 1985 este "barquito de papel" pero en madera. Fue su primera obra navegable.

Jaguar 1937 a motor y navegable. En madera
Todo comenzó con una anécdota personal. Livio se encontraba en su vehículo pasando por una de las autopistas de Venecia, cuando una fuerte ola de agua, frecuente en la ciudad, lo detuvo y lo inundó. Suceso que le sirvió como musa de la inspiración y en adelante sus obras se convirtieron en extraños medios de trasporte que flotan sobre los canales de Venecia.

Florero flotante "Amor por Venecia" Tiene 8 metros de altura.

Su última creación ha sido este Ferrari F-50 propulsado a motor

Interior del Ferrari con todo lujo de detalles.

"Conduciendo" su Ferrari por los Canales de Venecia

Esta obra se llama 'El sueño de Venecia',. Es la elegante carroza de la cenicienta, con forma de calabaza tirada por cuatro corceles . Cien por cien en madera.

La carroza también es navegable

Este artista lo tiene todo y lo que no, lo construye. Incluso tiene un ejemplar de las tradicionales Vespa, también de su tierra, tallada con la misma exactitud que sus demás esculturas.

Detalle de otra de sus motos.

Citroen 2 CV con motor y navegable .
Los coches y demás obras que fabrica 'El carpintero de Venecia' no se exponen en salones del automóvil sino en los más importantes museos de arte en el mundo.

Escarabajo Volkswagen, también navegable y a motor.

Os traigo un vídeo donde se puede ver a Livio De Marchi Navengando con su Ferrari por Venecia.

Miradme aquí... (de Gloria Fuertes)

2009-03-15T17:07:00.000-07:00

Miradme aquí...

Miradme aquí,
clavada en una silla,
escribiendo una carta a las palomas.
Miradme aquí,
s que ahora podéis mirarme.
Clarividencias me rodean
y sapos hurgan en los rincones,
los amigos huyen porque yo no hago ruido
y saben que en mi piel hay un fantasma.
Me alimento de cosas que no como,
echo al correo cartas que no escribo
y dispongo de siglos venideros.
Es sobrenatural que ame las rosas.
Es peligroso el mar si no sé nada,
peligroso el amor si no sé nada.
Me preguntan los hombres con sus ojos,
las madres me preguntan con sus hijos,
los árboles me insisten con sus hojas
y el grito es torrencial
y el trueno es hilo de voz
y me coso las carnes con mi hilo de voz:
¡Si no sé nada!
.
.
Gloria Fuertes

POETA O POETISA

2009-03-13T14:56:00.000-07:00

He escrito unas reflexiones sobre un asunto que nos interesa . Me gustaría conocer vuestra opinión. Gracias.

¿POETA O POETISA?
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Aplicado a la mujer, ¿qué preferimos, poeta o poetisa?

Desde la antigüedad el término poetisa ha estado viciado porque consideraba a la mujer que componía versos, cursi, incapaz, ignorante, carente de aptitudes para crear obras poéticas que se apartasen de la ramplonería. En principio el panorama es desolador.

Hay quien se posiciona en detrimento del término poeta aplicado a la mujer para aseverar que, en tal caso, debería existir el término “poeto”. También están quienes abogan por el de poetisa fundamentándose en que deberíamos incorporar términos exclusivamente femeninos y no limitarnos a adoptar los masculinos. Puede ser un buen argumento, pero adelanto que la clave para comprender lo peyorativo del término “poetisa” no está en ridiculizar el término “poeta” con el supuesto “poeto” (palabra que no existe), sino en crear la denominación de la palabra “poetastra“(que tampoco existe).

Voy a intentar explicar mi postura, y para ello recurriré a las dos últimas versiones del Diccionario de la Real Academia Española de la Lengua.

DRAE-1992

En el DRAE del año 1992 nos aparecían las siguientes definiciones:

Poeta:
1-m. el que compone obras poéticas y está dotado de facultades necesarias para componerlas.
2-El que hace versos.

Poetisa:
1-f. Mujer que compone obras poéticas y está dotada de facultades necesarias para componerlas.
2- Mujer que hace versos.

Poetastro: m. Mal poeta

Poetastra (no existe)

Si observamos las definiciones del antiguo DRAE, nos aparecían bien diferenciados el término poeta para el género masculino y poetisa para el femenino. Sin embargo la definición de poetastro es únicamente masculina y no nos encontramos con poetastra u otra definición análoga para la mujer, con lo cual debe entenderse que la poetisa incluye tanto a las buenas compositoras de versos como a las malas. Todas bajo un mismo sustantivo, “poetisa”. El término poeta en cambio está dignificado: los poetas son los buenos poetas. Y quedan únicamente para el peyorativo poetastro los malos poetas.

DRAE-2001
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En el DRAE del año 2001 se corrigió esta diferencia, pero no del todo. Así nos encontramos con:

Poeta:
1-. com. Persona que compone obras poéticas y está dotada de las facultades necesarias para componerlas.
2-. com. Persona que escribe obras poéticas.

Poetisa:
1. f. Mujer que compone obras poéticas y está dotada de las facultades necesarias para componerlas.
2. f. Mujer que escribe obras poéticas.

Poetastro: m. Mal poeta

Poetastra (no existe)

Atendiendo a esta nueva definición, que prevalece en la actualidad, vemos que poeta ya no alude únicamente al autor masculino sino que, aparte de añadir el sustantivo persona, nos aparece el género común que sirve para ambos sexos. Por poner un ejemplo: tendríamos periodista (el o la), artista (el o la) pianista (el o la). En el género común varía solamente el determinante para referirse a hombres o mujeres.

Sin embargo observamos que nos aparece el sustantivo poetisa aplicado exclusivamente a la mujer, y el poetastro para el mal poeta masculino. La poetastra u otro sinónimo sigue sin existir y, por consiguiente, de nuevo el término poetisa aglutina a buenas y malas compositoras. El peyorativo poetastro se nos cuela implícitamente en la definición de poetisa

Resumiendo: aparece en la actualidad en la palabra poeta “el género común”, que sirve tanto para el masculino como para el femenino. Bastaría con cambiar el artículo y ambos términos serían correctos. Sin embargo el peyorativo poetastro es solamente masculino, con lo cual si nos decantamos por el término poetisa aceptamos que no existe una separación de la buena y mala compositora: cualquier mujer que escriba versos, sean buenísimos o pésimos, es poetisa. Por el contrario, cualquier hombre que escriba versos no es poeta, sólo lo son los buenos. Los malos serían “poetastros” ¿Se ve la diferencia? Las connotaciones del pasado siguen pesando.

Para solucionar tal defecto del DRAE, y para que el término poetisa recuperase su dignidad, se debería incluir la palabra “poetastra”, referida a la mujer que versa mal. Así tendríamos un nombre completamente femenino sin compartir con el sexo masculino, y que no estaría contaminado de la carga despectiva que viene sufriendo el término poetisa.

Rosario Alonso

La rutina

2009-03-12T03:05:00.000-07:00

LA RUTINA

La rutina se interroga en las esferas minimalistas
con los acertijos colgando de los pies de los relojes
y se descuelgan sus hilos en las horas de araña.
Se rasga el aire a cada golpe de péndulo
y se abre una herida en los minuteros.

La noche se derrumba del peso del cansancio
y la luz mas liviana es una máscara oscura
que viene a disfrazar las horas venideras.
Un martillo aporta su golpe seco a los instantes
y se oye un rugido interno en las paredes.

Una taza de café eleva su aroma de tierra mojada
y salen arbustos por la nariz del aire.
Unos ojos soñadores se posan en el mar
y brota césped húmedo de la arena.
Una voz melosa quiebra con ritmo un poema
y divide el espacio en dos mitades.

Mientras, cae la tarde y se rompe una pierna.

Rosario Alonso

PEGASO (de Rubén Darío)

2009-03-09T11:10:00.001-07:00

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PEGASO
(de Rubén Darío)

Cuando iba yo a montar ese caballo rudo
y tembloroso, dije: «La vida es pura y bella.»
Entre sus cejas vivas vi brillar una estrella.
El cielo estaba azul, y yo estaba desnudo.
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Sobre mi frente Apolo hizo brillar su escudo
y de Belerofonte logré seguir la huella.
Toda cima es ilustre si Pegaso la sella,
y yo, fuerte, he subido donde Pegaso pudo.
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Yo soy el caballero de la humana energía,
yo soy el que presenta su cabeza triunfante
coronada con el laurel del Rey del día;
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domador del corcel de cascos de diamante,
voy en un gran volar, con la aurora por guía,
adelante en el vasto azur, ¡siempre adelante!

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PEGASO Y LA INSPIRACIÓN POÉTICA

Según la mitología griega Pegaso era un caballo mágico y alado, hijo de Poseidón, dios del mar, y de Medusa. Esta fantástica criatura, veloz y rápida como el viento, nació del cuello de Medusa después de ser vencida y muerta por el héroe Perseo, que le cortó la cabeza.

Es totalmente blanco y tiene dos alas que le permiten volar. Una característica de su vuelo es que cuando lo realiza, mueve las patas como si en realidad estuviera corriendo por el aire.

El nombre de Pegaso deriva de Pagé que en griego significa “manantial”. Y es que este caballo de carácter indomable poseía el poder de hacer surgir el agua allí donde pisase.

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Poco después de su nacimiento, el mágico corcel golpeó con una coz el suelo del monte Helicón y en el acto comenzó a fluir un manantial, después consagrado a las Musas y que, según se cree, es la fuente de la inspiración poética.

Sucedió porque las hijas de Píero (rey de Macedonia), quisieron competir con las nueve Musas en un concurso de canto y poesía. Todas empezaron a cantar y el Helicón (la montaña) se empezó a hinchar de placer, hasta alcanzar un tamaño desmesurado. Así Poseidón (Neptuno) antes de que se produjera una catástrofe envió a Pegaso para calmar a la montaña. El animal dio una coz e hizo que brotase una fuente que deshinchó al Helicón. Debido a este incidente, a Pegaso se la simboliza como la Inspiración Poética.

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

2009-03-07T02:25:00.000-08:00

El día Internacional de la mujer tiene sus orígenes en las luchas protagonizadas por mujeres para conseguir mejoras laborales e igualdad salarial con respecto a los hombres. Sus antecedentes se remontan a 1908, en Nueva York, donde un amplio número de mujeres, trabajadoras de una fábrica textil, se pusieron en huelga para reclamar unas condiciones más dignas. Se encerraron en la fábrica y ante la negativa de abandonar el edificio, 146 murieron calcinadas a consecuencia de las bombas incendiarias de las que fueron objeto.

Y para celebrar el 8 de mayo, fecha de carácter reivindicativo, aquí están expuestos los trabajos creados para la ocasión Las mujeres representadas avalan diversos aspectos de la mujer que conforman en su conjunto un hermoso homenaje. Gracias poetas.

Estatua de María Pita en la Plaza del mismo nombre en La Coruña

MARÍA PITA
.

(Nota del autor: María Pita es la heroína de La Coruña. Cuando su marido murió combatiendo contra los ingleses que querían conquistar la ciudad ella prendió subió a la muralla y animó a los ciudadanos a seguir la lucha y conseguir, finalmente, que la ciudad resistiera) .

Sus pabellones ondean al viento. Las naves disparan con bolas de muerte, y la ciudad se llena de cadáveres. Desde las murallas se responde al fuego. Hay humo y fuego, y se ve al enemigo que desembarca.

¡Gregorio, amado, háblame! Yace a mis pies, agonizante. Me arrodillo junto a él, y acaricio su rostro ensangrentado, su negro cabello ensortijado. Gregorio me mira, sonríe, y muere con el dolor reflejado en su rostro. ¡El viento trae olores a muerte y los gritos invasores!

La guerra es así. Ayer fue nuestro rey, Felipe, quien mandó grandes flotas a castigar al hereje, y hoy la venganza tiene nombre de dragón. Un reptil que lanza fuego por mil bocas, agita sus colas de lona, y tiene sobre sus crestas una cruz roja sobre fondo blanco.

Pero no me arredró, querido. Ni como mujer ni como coruñesa. Tomo la espada que aún empuñas con tu mano desfallecida, te beso en tus labios muertos y me allego hasta la derruida muralla por la que penetran los soldados enemigos. Me yergo, serena y firme a pesar de la desgracia.

¡Quien tenga honra, que me siga! grito, entre el fuego y la sangre, y atravieso con mi espada al rufián que enarbola el ajeno estandarte. Por mí propia estima, por mi esposo, por A Coruña.

FRANCISCO J. SEGOVIA
.

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TU GRITO, MUJER

llamada a rebelión
este aullido interminable
que rasga como láser
el diario cotidiano

del cajón de la mesilla

una condena
la contradicción constante
entre el querer ser o el dejar de ser

persona

por los otros,

el rastrero chantaje del cobarde

polímero plástico frente a la disolución del yo

polaroid del instante superado

el movimiento en jaque
ante la prepotencia

validar este alarido
en aras de la ablación
de la soberanía consensuada

del impasible genocidio,

misión esde actitud como la tuya

que

en pandemia irrefrenable,

extienda su voz

como círculos concéntricos
o
pedrada en un estanque.

PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

.

POEMA PARA EL DÍA DE LA MUJER

De pronto supe que era mío el cuerpo que pasaba
amortajado y hueco
delante del espejo.
.
Reconocí el cerrojo oxidado en el pecho
la mirada hacia dentro, la boca precintada,
la tormenta en la piel.
.
Me observé descansando del aire, del reloj, de la huida,
en almohadas de páginas yermas;
el gesto ladeado,
los ojos entreabiertos,
los labios dibujados con restos de sonrisas.
.
De pronto pude ver el estrago y la arruga
clavados en los dedos aferrados al sueño,
doblegando sus miedos en el mármol desnudo.

Vi la desesperanza surcar las alamedas,
las mortales heridas
escupieron sus hilos de sutura sobre oscuros presagios,
y una hostil espesura
se enraizó lentamente en mis pies.
.
Y
me senté a contemplar el roce del instante
que cruzaba el espejo.
.
Burbujas de silencio se tragaron los brotes
de lo que iba naciendo,
y estallaron en el aire dispersándose en brumas
que taladran las noches.
..
Descubrí entre los brazos sarmentosos del eco
una vida de magnitudes nuevas
envuelta en lo infinito,
y ese envoltorio sí parece a mi alcance.
.
Veo pasar de largo las frías cuchilladas
y el acero ni siquiera me toca;
mis pies ya no lloran caminos ni cansancios
porque todo se deposita en mí sin tener que avanzar.
.
Y siento la razón de ser mujer.

YOSE ÁLVAREZ-MESA

EL INVENTARIO
(para María Souto )

Huele a ella el albornoz
ese albo albornoz con el que los domingos
al deambular la casa
me gusta acariciar la piel desnuda
mientras que aún todos duermen

al halo del café siempre me pierdo
en el mágico baúl de sus bolsillos
rescato un inventario de cosas variopintas
que se me antojan restos
desnudos incompletos boquiabiertos
de cientos de naufragios cotidianos
que acaban por parar en su playa de felpa
y así voy encontrando
una goma de pelo un sacapuntas
un par de horquillas rubias medio palmo
de un despuntado lápiz
una pieza de un céntimo
la factura arrugada de la tienda
un paquete vacío de tabaco
un mechero sin gas otra moneda
(esta vez de diez céntimos)
el cuerpo sin cabeza de un muñeco
(y ya no son tan niños)
el capuchón de un Bic
unos cuantos botones
otro mechero
(pero este si funciona)
una llave oxidada
de alguna mini caja de caudales
o quizá de un diario no empezado
el tapón de un champú
unas gafas de cerca...
sorprendente inventario
todos restos
flotantes y perdidos
en cientos de abandonos cotidianos
que rescata con el gesto magnánimo
con el que algunas noches me cobija
cuando vuelvo abatido para así hacerles útiles
y todo simplemente por ser diosa
del mar intemporal de los naufragios.

JUAN CARLOS GÓMEZ RODRIGUEZ

.
"Nunca creí que en el otoño
pudiera un almendro florecer
ni un rosal dar una rosa.
Así es el corazón de una mujer"
.

MILAGROS MORALES

MIENTRAS BAILA UN BESO

Nunca entenderás por qué ser rosa

cuando las rosas acaban deshojadas,

ni sabrás qué es tragarse el mar,

gota a gota, para que la sal no escueza a nadie.

Sólo una mujer sabe, que la renuncia,

friega los platos con pompas de jabón

en la sombra, mientras baila un beso.

MILAGROS MORALES

DESATINO

Harta de su histrionismo bananero
cerró la puerta un día con el brío
que da la esclavitud en lo postrero
tupida la razón por el hastío.

Negado corazón. De compañero
nunca tuvo ni sombra ni trapío,
su estatus de dïablo cancerbero
le lanzó a maquinar su desvarío.

Mas, de nada valió cerrar la puerta.
Al misógino son del aquelarre
de aquel macho cabrío pestilente

danzó su cuerpo roto en la reyerta
dejando para siempre aquel amarre
que fue su sinfonía divergente.

.
LUISA ARELLANO

.
.
DÍA DE LA MUJER
. (A todas las mujeres del mundo. Sin distinción
de raza color o religión. Con admiración y respeto.)

Fuisteis bajadas del cielo
Para que el mundo siguiera

Avanzando y no cayera

En el caos del desconsuelo.

Sois, hijas, madres, esposas.
Del cielo sois la hermosura

De la tierra la locura.

De los jardines las Rosas.

.
A vuestros dones divinos

Dios concedió tantas cosas.

Sois tan dulces y mimosas

¡Que embriagáis cual dulces vinos!

Estrellas, soles y lunas

Envidian tanta dulzura

Envidian esa ternura

Que alivia todas las penas.

Un altar para las Rosas

Tendremos que hacer los hombres

Alabando vuestros nombres

Y gritando. ¡Sois preciosas!

Cuanto la Mujer merece

Y que poco se valora

Cuando sois luz de la aurora.

¡LA CUNA QUE AL MUNDO MECE!

M. ÁNGEL CALZÓN

“L’Angelus” (1860) Joan Francois Millet

ENTRE TODAS LAS MUJERES
A todas aquellas que nos precedieron

Ya son las doce en la era…
bajo el sol.
El puntal del campanario
reza estío en su garganta:
Tocan al Ángelus.
María, llena de gracia,
una más entre todas las mujeres,
se arrodilla sobre la parva,
bajo el sol.
Las manos son dos terrones,
manojos de arcilla y miés.
Los ojos, verde criba al desatino
que se derrama en la saya.
Su pecho, manjar de hombre
y despensa de su estirpe.
En la lumbre deja el puchero,
que el lamento será engullido
por el trillo o por la hoz.
En la alcoba se dejó el hilo, la cinta…
y la terneza,
porque en el campo, María
es macho y yunta en su envés.
Parióla mujer su madre,
una más entre todas las mujeres…
María… tu pelo brilla,
mujer… mujer por tres veces,
bajo la gracia del sol.

LAURA GÓMEZ RECAS

MUJER

M ujer siempre has luchado en este mundo con todas tus fuerzas..
U nes, quieres y juntas todos tus seres queridos, procurando el bien de todos.
J oya y princesa , déjame decirte que eres lo más soñado, lo mejor que me ha pasado.
E ncanto de la vida, eres bienvenida, nos das amor y vida..y sin ti no somos nada!
R esplandeces nuestras vida, eres madre, esposa , hija y amiga ..gracias por tu sonrisa querida

JEAN-BAPTISTE (Poseidón)

DIME

Se aproximó una barca
despertando remolinos en las sombras.
Cada onda del agua auguraba una desgracia
y temblaba el río a cada golpe de remo
con el avance oscuro del barquero infausto.

LlegóCaronte para ofrecerle a ella el último viaje,
la anhelaba en sus dominios, desnuda de recuerdos,
en el vacío de la noche que se traga la memoria.
La quiso nueva, renacida, intacta,
desprendida de la paz que bullía desde lo íntimo
como una fuente de calma
sin sentimiento escurriendo por la piel
que tenía por grifos los poros abiertos.

Llegó, dispuesto a arrebatarle el blanco de sus días
y a hundirla en el averno de lo hueco.
Llegó, decidido a cumplir con su designio
y ella, con su equipaje de sueños ceñido a las costillas,
y mirando a los ojos tremendos de la muerte, así le dijo:

Mi cuerpo contiene lunas tatuadas
y aureolas blancas para ser luciérnaga en la penumbra.
Dime
¿cómo se araña el arco iris
cuando todos sus colores se han incrustado en la piel?
¿cómo se tapian las paredes de los sueños
que pegaron sus alas de cristal en las esquinas?
¿cómo se desdibujan amaneceres
pintados en todos los ocasos?.

Mi sangre aprendió la melodía del aullido salvaje
y canta con todos los huracanes de la tierra.
Dime
¿cómo se deshacen los tapices hilados sobre un cuerpo
y se borran las espumas de un mar de besos
que fueron marejada por las venas?
¿cómo se apagan todas las estrellas
que crecieron de mis poros, ahora luminosos?.

Mis arterias se han hecho surtidores
de mil fuentes de sol.
Dime
¿cómo se destruyen los relojes que marcan las esperas?
¿cómo sepultar el sol con un puñado de lodo
y cómo vivir entre lo opaco?
Dime
¿cómo taponar todos los resquicios con esta mano débil
para que las luces se vistan de sombra?.
Dime
¿cómo se arrastra a un abismo ese pálpito
que golpea el pecho para que se despeñen los latidos?.

Dime cómo. Dime..

Y Caronte se alejó solo entre las aguas negras.

ROSARIO ALONSO

La mujer en el arte (Philip Scott Johnson)

2009-03-02T06:04:00.001-08:00

“La Fuensanta” de Julio Romero de Torres
. .

“La mujer en el Arte”
Pura Poesía

La creatividad en el arte, y por supuesto en la poesía, debe ser el eje fundamental sobre el que gire cualquier obra. Ya lo dijo Albert Einsten "la imaginación es más importante que el conocimiento”. Y yo añado que si se mezclan ambas entidades , el resultado llega a niveles de excelencia.
.
Os traigo un trabajo impresionante ; es un homenaje a la historia del arte que utiliza la imagen de la mujer. Es una verdadera obra maestra del arte digital en términos de dominio técnico y de creatividad artística. Se trata de un vídeo titulado "La mujer en el Arte" y ha sido creado por el norteamericano Philip Scott Johnson.

La pieza musical es la Sarabande de la Suite para violonchelo, nº1 de Bach, interpretada por Yo-Yo Me.

Y yo que veo poesía en todas partes, ya sabéis que el término poesía es más amplio que el de poema, os traigo este trabajo cargado de ella. Y si no, miradlo y ya me diréis. Es en sí una obra de arte que juega con obras de arte (valga la redundancia).

MITOLOGÍA JUNTO AL MAR.

2009-02-28T03:47:00.000-08:00

MITOLOGÍA JUNTO AL MAR

Ella, llegó hasta el mar
con la penumbra de una luna herida dentro de la piel
y una derrota difusa encadenada a sus manos.
Trajo trozos de piel muerta pegados al zapato
que cayeron en cascada desde su tristeza,
como si una fuente dolorida volcara sus gotas
en las huellas de un camino árido.
A su paso se desmoronó la vida cerrando las salidas
y la mar abriéndole las puertas musitó su nombre.

Sus pies fueron espuma salada mecidos por el mar,
haciendo aguas se resquebrajó su coraza
y deshizo su fuerza el vaivén agonizante de una ola,
liberando la presión de un pecho malherido

Ella, llegó al mar con la angustia del último latido
buscando la voz del silencio que no araña,
anhelando ser piel en las gotas del destino.
Y se anudó a las algas para ser barca a la deriva
con la brisa dispuesta a empujarla hacia otro puerto,
inventándose una Ítaca que ondeara su nombre.

Ella llegó hasta el mar
anhelando entre las páginas amargas de sus horas
ser un cuerpo con forma de poesía.
Poseidón sacó el tridente
meciendo suavemente las entrañas del agua
y la mar volcó en la playa sus últimos poemas.

La arena convertida en papel improvisado regaló su textura.
Se modeló de los dedos que escribieron versos en su piel,
dejando sus estelas de venas palpitantes en la orilla.
Y la arena con su nuevo aspecto de tapiz del sueño
se preparó para ser tragada por los brazos de la noche
en una unión simbiótica de estrofa y agua.

La mar recogió con sus manos frías un verso de fuego
que incendió la angustia que ella trajo a cuestas
volviéndola ceniza.
La llama pulverizó la espalda sin dejar restos
de unas alas marchitas que se hicieron humo,
y surgieron nuevas plumas mojadas en su dicha
y se hizo ave Fénix.

Ella, que llegó hasta el mar desde un pozo sin fondo,
emergió de las aguas marinas que se tragaron su recuerdo.
La sal cerró sus heridas y borró las cicatrices.

Con las fuerzas vivas, renovadas, llegó a pensar
que un Zeus protector mutilaría a un nuevo Urano
para que ella recogiera de un poema lascivo
una catarata de esperma y renaciese Afrodita.

Rosario Alonso

Balada para los poetas andaluces de ahora (Rafael Alberti)

2009-02-26T04:04:00.000-08:00

28-F DÍA DE ANDALUCÍA

El 28-f es el día de Andalucía. Se conmemora el referéndum del año 1980, que dio autonomía plena a la comunidad andaluza tras una larga lucha para acceder a través del procedimiento estipulado en el artículo 151 de la constitución para aquellas comunidades que, como la andaluza, no tuvieron oportunidad de refrendar su estatuto durante la Segunda república por el estallido de la Guerra Civil.

Es conocida la enorme riqueza poética de andalucía que cuenta entre sus filas con nombres muy ilustres. He elegido para la ocasión un poema de Rafael Alberti, que lo podéis oir cantado por el grupo Aguaviva.

BALADA PARA LOS POETAS ANDALUCES DE AHORA

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parece que están solos.

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo
encerrado. Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parece que están solos.

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo
encerrado. Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

Rafael Alberti Ora marítima, 1953.
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Os traigo además un video que contiene hermosas imágenes de andalucía, con una canción del granadino Carlos Cano que tanto amó andalucía, “verde blanca y verde” color de nuestra bandera.

Andaluces ¡¡¡Feliz día de Andalucía!!!!

Caminante son tus huellas (de Antonio Machado)

2009-02-23T15:27:00.000-08:00

Lienzo de Antonio Machado del pintor granadino Juan A.Galindo

(Gracias Juan por unirte al homenaje)

Han pasado 70 años desde la muerte de Antonio Machado en el exilio francés. Se dice que murió de enfermedad y de pena, con el alma desgarrada. Perteneció a la generación del 98 y parte de su obra, la más comprometida, que fue prohibida durante la dictadura franquista, contiene trabajos que son el vivo reflejo de esa España en decadencia cultural y política que tanto preocupó a los intelectuales de su tiempo.

Él, republicano convencido, antes de exiliarse y durante los años de la Guerra Civil, publica un total de 26 artículos en "La Vanguardia", que en aquella época era el órgano de expresión del gobierno de la República y recoge firmas de los más destacados intelectuales y escritores que apoyaron la causa republicana.
Poeta comprometido parte en 1939 hacia el último reducto de su exilio en Colliure (Francia) de donde jamás regresaría. Al morir encuentran en su bolsillo un último verso que decía: "Estos días azules y este sol de la infancia".

Hoy lo recordamos como un poeta vivo, un poeta con una voz que es capaz de alzarse a través de los tiempos. Antonio Machado poeta de ayer, de hoy, y de siempre.
.
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PROVERBIOS Y CANTARES - XXIX
de Antonio machado

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Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

Caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace el camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar.

. .

Os traigo todo un homenaje a Antonio Machado, “Caminante no hay camino” cantado por Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina, en un concierto en directo. Serrat añadió unos versos al poema original para que la canción hablara de un poeta que murió lejos de su país, tal y como le sucedió a Machado.

Poesía en la naturaleza

2009-02-21T15:04:00.000-08:00

En la fotografía Gregory Colbert

POESÍA EN LA NATURALEZA

con Gregory Colbert

Gregory Colbert nació en Toronto, Canadá, en 1960. Es un cineasta y fotógrafo. Fue el creador de Ashes and Snow una exposición de obras fotográficas y videos albergada en el Museo Nómada (The Nomadic Museum).

Gregory Colbert comenta que “Cuando empecé Ashes and Snow en 1992, quería explorar la relación entre el hombre y los animales desde adentro hacia afuera. Al descubrir el lenguaje compartido y las sensibilidades poéticas de todos los animales, estoy trabajando para restaurar el territorio común que existió alguna vez, cuando la gente vivía en armonía con los animales.”

La primera exposición de Gregory Colbert, Timewaves, se inauguró en el Museo de Elysée en Suiza en 1992, recibiendo elogios de la crítica. Durante los siguientes diez años, Colbert no exhibió públicamente sus obras ni sus videos. En cambio, viajó a lugares como India, Birmania, Sri Lanka, Egipto, Dominica, Etiopía, Kenia, Tonga, Namibia y la Antártica para filmar y fotografiar la interacción entre los seres humanos y los animales.

Gregory Colbert muestra en sus obras lo absurdo de una civilización asentada en las tecnologías, que ha olvidado frecuentemente ese nexo sagrado entre hombre y naturaleza; un nexo que refulge en imágenes cargadas de lirismo que son un majestuoso alegato contra la degradación medioambiental.

Colbert empezó su carrera en Paris en 1983, realizando películas documentales sobre temas sociales. Su documental “En el Borde”,una Crónica del SIDA, fue filmado en nueve países, y nominado para un premio ACE en 1985 en la categoría de mejor documental. Otros proyectos fílmicos incluyen “Ultimas Palabras” y “Encontrando un Camino a Casa”. Su trabajo en cine lo condujo hacia la fotografía artística.

Gregory Colbert ha recibido una considerable cantidad de premios y distinciones. En el 2006 ganó el premio de “Mejor Curador del Año” en los Premios Lucie (Lucie Awards). En el 2007, su película Ashes and Snow fue nominada para un premio especial en el Festival de Cine de Venecia . Su reconocimiento más reciente fue el nombramiento de embajador honorario de cultura y turismo de México.

Según el artista, "al eliminar la diversidad de la naturaleza estamos convirtiendo una orquesta en un tambor y empobreciendo nuestra propia especie para el resto de los tiempos".

Gregory Colbert creó la Flying Elephants Foundation (Fundación Elefantes Voladores) para apoyar a las personas que trabajan a favor del medio ambiente a través de las artes y las ciencias.

Según Gregory Colbert “Todas las culturas, desde los egipcios, pasando por los mayas y los nativos americanos hasta los beduinos, crearon bestiarios que les permitían expresar su relación con la naturaleza. Ashes and Snow es un bestiario del siglo veintiuno, lleno de especies de alrededor del mundo. La orquesta de la naturaleza incluye no solo al Homo sapiens, sino también a los elefantes, ballenas, manatíes, águilas, guepardos, orangutanes y muchos otros más.”

Las fotografías de Colbert introducen al hombre en un mundo casi irreal de perfecta sintonía entre el humano con los animales con imágenes que transmiten serenidad y silencio intentando que el espectador oiga y vea el mundo de otra manera.

Colbert explica que “Previo a este momento, este no ha sido el caso para los animales y la naturaleza. Necesitamos renegociar nuestro contrato con la naturaleza. Cada año las corporaciones gastan billones de dólares en la publicidad de sus productos, y utilizan para ello a los animales y la naturaleza. El Animal Copyright Foundation le proporciona a las compañías responsables una manera inmediatamente reconocible para comunicar su conciencia y compromiso con la preservación de los hábitats naturales y las especies de nuestro planeta.”

Ashes and Snow, ha sido un éxito crítico y popular. La revista Photo declaró “Ha nacido un nuevo maestro”.the Economist describió Ashes and Snow como “extraordinaria,” y el Wall Street Journal como “distintiva… monumental en todos los sentidos.” La Stern declaró que las fotografías son “fascinantes,” y Vanity Fair describió a Gregory Colbert como “lo Mejor de lo Mejor.” Un artículo en el 2002 de Alan Riding para el New York Times dijo lo siguiente: “Las imágenes tienen poder no tanto por su belleza formal como por la forma en que envuelven al espectador en su atmósfera... Son simplemente ventanas a un mundo en que el silencio y la paciencia gobiernan el tiempo.”

Os traigo un vídeo realizado por Gregory Colbert.

Verso libre y Verso medido. Manifiesto

2009-02-19T19:03:00.000-08:00

Foto de Alejandro Marzioni

He encontrado un manifiesto, escrito por Alejandro Marzioni, que no tiene desperdicio. Os lo pongo entero para ver que os parece. Es largo, pero merece la pena llegar hasta el final.
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Verso libre y verso medido

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Manifiesto

Los manifiestos suelen coincidir en la siguiente característica: imponer un estilo o una manera de concebir la literatura que se opone a otros estilos o a otras maneras de concebir la literatura.

Lo que haré aquí será un manifiesto que manifiesta su hartazgo ante todos los manifestadores que cumplen esa característica: manifiesto que cada poeta debe escribir su poesía en el estilo que le sea más feliz y que no es plausible la actitud de juzgar un estilo en desmedro de otros.

Esta postura toma como base el convencimiento de que no son los estilos poéticos los que son mejores o peores: mejores o peores han de ser los poetas que los utilizan.

A los más leídos les puede parecer que esto es muy obvio y muy evidente. Más evidente es el hecho de que la poesía y sus lectores no han resuelto del todo este asunto y, en todo caso, me atengo a esta frase nitzscheana: es triste decirlo, pero no hay nada que se tenga que demostrar con mayor energía y tenacidad que la evidencia.

Hablando de poesía, es evidente que hay dos estilos que se han encontrado muchas veces: el verso clásico o medido y el verso libre.

Pocas veces el encuentro ha sido un feliz encuentro entre dos hermanos.

Yo creo que hay, históricamente, un campo de batalla entre el verso libre y entre el verso medido. Y creo que de ese campo de batalla sale perdiendo la poesía.

Quisiera partir de dos premisas:
1) Hay poesía extraordinaria escrita en verso libre, poesía que debería escribirse ya mismo.
2) Hay poesía extraordinaria escrita en verso medido, poesía que debería escribirse ya mismo.

El hecho de que ambas puedan entrar en discordia no es más que una penosa imposibilidad de superar debates y disputas del pasado, conflictos propios de la evolución de un género, conflictos que deberían terminar de una buena vez sin que resulte menospreciado ningún estilo.

Desde un principio, desde el amanecer de la poesía clásica, el verso medido ha sido (e incluyo aquí el verso blanco) una norma impuesta, una especie de chaleco de fuerza que no admitía divergencias. Aquello, por culpa de la ortodoxia española, anquilosó hasta tal punto a la poesía hispana que en el siglo XVIII ya no había quién aguantase el verso español. Fue necesario el Modernismo latinoamericano para poner un poco de aceite en tan oxidados engranajes, pero esta escuela también sufrió su anquilosamiento. Gracias al verso libre la creación poética adquirió por fin una libertad plena y para eso tuvo que enfrentarse con sus antecedentes y con el canon, tenía que suceder.

Ahora bien: la poesía medida y rimada tuvo su período de crisis, pero el verso libre lo está teniendo ahora.

Hoy en día, a causa de esta “libertad”, término tan inocente, lo que está produciendo el verso libre es una poesía de libertinaje, una amorfa orgía de palabras que sólo hacen que cualquier ocioso experimentador se sienta “libre” de considerarse poeta cuando no lo es.

Está bien el término “libre” en tanto lleva fijado su origen: la liberación de la normativa ortodoxa. Sin embargo, nunca el arte es libre, siempre es esclavo de sí mismo, de su propia materia, de la exigencia de ser buen arte. Esto significa que la poesía, rimada o no, respetuosa o no de la normativa ortodoxa, debe estar sujeta a la ley de ser buena poesía, de poseer un ritmo, una musicalidad, un decoro semántico, una calidad verbal, una suma de cualidades que hacen que un poema no sea lo mismo que una cantidad de palabras desperdigadas por cualquier ocioso que no tiene nada mejor que hacer.

El rigor de la poesía clásica ha causado como consecuencia que se escriban insípidas exhibiciones de maestría que nos garantizan leer a un autor que sabe lo que es un soneto pero que no sabe ser un artista: formulismos y recuentos de sílabas impecables a los que sólo les falta ser poemas y dejar de ser meros alardes de tecnicismos.

Del mismo modo, el verso libre ha tenido como consecuencia el hecho de ser un pasaporte falso, una licencia comprada de poeta, la epidémica escritura de millones de banalidades y palabras tontas y patéticas. Por culpa del verso libre hoy en día se están talando todos los árboles del bosque para que la periferia semiilustrada del barrio publique sus colecciones de sopas de palabras y de silogismos líricos.

He escrito un párrafo en el que se manifiestan fealdades propias del verso medido y luego otro párrafo en el que se manifiestan fealdades del verso libre. Recuerdo que estas fealdades no son, en verdad, fealdades del género. Son las fealdades de los poetas que incurren en estos géneros sin hacer un uso logrado de ellos.

Lo que manifiesto es que la poesía debe hacerse ya sea ajustándose con naturalidad y destreza a las normativas de la métrica y la rima o ya sea en un verso libre trabajoso y digno. Es hora de hacer buena poesía, sea en verso libre o en verso medido, es hora de superar las viejas rencillas entre las dos modalidades.

Muchas veces se consideran los defectos de un poeta como defectos propios no de ese poeta sino del estilo que ese poeta utiliza. Ejemplo: cuando un poeta escribe un soneto con el defecto de que no logra hacer que la normativa sea un medio subordinado al fin de la belleza poética y, por el contrario, subordina la belleza poética a la normativa, entonces se considera que el estilo es poco feliz cuando ha sido poco feliz la manera en la que el estilo fue usado por el poeta.

En este caso es común que los portavoces del versolibrismo digan que en la poesía rimada los límites del género impiden que el poema diga alguna cosa necesaria, o que haga que el poema no diga lo que quiere decir sino lo que puede debido a las limitadas posibilidades de la rima. Es decir que en lugar de criticar directamente al poeta se aprovecha para criticar, injustificadamente, el estilo al que este mal poeta se ha adherido.

Iguales ejemplos se pueden encontrar si buscamos las monorrítmicas críticas que la gente ortodoxa derrama contra escritores del verso libre. Una de estas es la de la facilidad: se dice que el verso libre es más fácil. Falso, lo que es fácil es escribir pésimo verso libre, así como puede ser fácil, luego de un poco de ejercicio, escribir un perfecto soneto endecasílabo que no diga nada, que sea un mero recuento de sílabas careciente de toda emoción poética.

Más irrisorios, todavía, los que defienden el verso libre en pos de una curiosa libertad que, al parecer, se contrapone al autoritario verso clásico: como si las reglas de la poesía medida no fueran un digno medio de alcanzar la belleza poética a través de la musicalidad y la armonía y las confundiesen con las leyes policiales de los Estados nacionales quienes, a decir verdad, aborrecen en sí a la poesía o se desentienden de ella al margen de los estilos que posea.

Igualmente irrisorio es que haya defensores del verso libre como modelo superior en una época en la que prácticamente no se escribe otra cosa que verso libre, sobre todo del malo.

Todo nos lleva a concluir lo siguiente: los estilos poéticos del verso medido y del verso libre son dos estilos dignos que nos han dado preciosas composiciones, que sus fealdades no son intrínsecas a ellos sino a los poetas que los utilizan, que es preciso utilizarlos bien porque ambos ofrecen posibilidades extraordinarias.

Son dos formas de hacer buena poesía, y las dos deben utilizarse sin que una se considere por encima de la otra.

El verso libre y el verso medido tienen algo en común: son igualmente capaces de alcanzar la belleza.

Que la belleza poética se imponga sobre la dialéctica literaria de los géneros.

Y el manifiesto termina así: ¡¡¡la poesía no ha muerto, viva toda la poesía!!!

Alejandro Marzioni
http://revistaaxolotl.com.ar/esp10-1.htm

Traspasa mi interior

2009-02-17T13:54:00.000-08:00

TRASPASA MI INTERIOR

.
Dejando los botones sin ojales

voy a desabrochar toda mi vida

y así encuentres mi hora descosida

en la entrada a mi mundo de espirales.

...

No temas encontrar en vendavales

el amor que me rompe sin medida

es tan grande la fuerza que me anida

que en mi cuerpo se abren ventanales.

Traspasa mi interior sin miedo al viento

no enfría la palabra cuando llaga

ni agota en su fulgor al sentimiento.

Llevo a cuestas la hoguera del momento

que no sabe ser ascua que se apaga

y se aviva en tu nombre mi tormento.

Rosario Alonso

Ojos de Perro Azul

2009-02-14T13:26:00.001-08:00

Ojos De Perro Azul

...............................(Inspirado en un relato de Gabriel García

...............................Márquez de título homónimo).

Llega a hurtadillas el sueño que emboza mis instintos,
en el manto tibio de la noche, que irremediablemente nos acerca.
Es en este segundo donde me pierdo abriendo una ventana,
para que entre por mi estancia todo tu ser de golpe.

Y así, irrumpiendo en tus confines
mi lengua cautiva abre la puerta a las palabras clave,
que alargan sus brazos rozándote la esencia.
Ojos de perro azul, le grito al viento.

Levito por el filo ardiente de todos los ocasos,
siguiendo la estela del sueño donde al final revives.
Y una vez aquí, en este hueco del tiempo que nos mece
donde se abre la piel amplificando sentidos,
quedan fuera de horario todos los relojes.
Ojos de perro azul, le grito al tiempo.

Ya sé que al despertar seré una mueca de niebla,
un borrón tachado en tu agenda matutina,
y como un rumor cristalino que intuyes levemente
volveré con cada luna a reencontrar latidos,
que alarguen su pulso por las horas en que más te necesito.

Ahora, te evaporas si me acerco hasta tocarte
y mis dedos se quedan encendidos,
ardiendo con la llama que calienta la estancia,
con la almohada revuelta en mi memoria
donde sangra el eco dormido de tu olvido.
Ojos de perro azul, grito al silencio.

Rosario Alonso

CONVOCATORIA DEL I PREMIO NACIONAL JUVENIL DE MEDIO AMBIENTE ALKAID

2009-02-10T09:01:00.000-08:00

Diseño Agustín Espina

Se añade a los Premios de Poesía y Relato uno de Medio Ambiente.

Os traigo las bases sobre este Premio de reciente creación que he extraído de la web de Alkaid.

http://www.alkaidediciones.com/

CONVOCATORIA DEL I PREMIO NACIONAL JUVENIL DE MEDIO AMBIENTE ALKAID
.
DESDE ALKAID EDICIONES, CON GRAN SATISFACCIÓN OS COMUNICAMOS A LOS LECTORES:LA CREACIÓN DEL I PREMIO NACIONAL JUVENIL DE MEDIO AMBIENTE ALKAID destinado a alumnos que cursen estudios en alguno de los I.E.S. de todo el territorio nacional español
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BASES del I PREMIO NACIONAL DE MEDIO AMBIENTE “ALKAID":

1--Pueden participar alumnos de 15 a 18 años, ambos inclusive, que estén cursando estudios en alguno de los Centros de Educación Secundaria de Todo el Territorio Nacional Español, participante en el proyecto. La participación será gratuita.

2--Ninguno de los trabajos enviados a este Certamen, tiene por qué ser inédito, sino que se pueden aprovechar trabajos realizados en los Centros Docentes a instancias del Profesorado como actividades normales del desarrollo de sus clases con los motivos más diversos.

3—El tema objeto del Certamen, versará sobre algún aspecto de la ecología y/o desarrollo sostenible. Podrá ser un ensayo o un proyecto.

4—La extensión de los trabajos será de 5-10 folios como máximo, en DINA 4, letra Time New Romans o Arial, tamaño 12, interlineado simple, por una sola cara, escritos en castellano en el ordenador.

5—Se podrá acompañar documentación gráfica original del autor en archivos jpg adjuntos.

6—Se harán constar al final del trabajo las referencias bibliográficas en las que se ha basado.

7—Se enviará a la Editorial solamente un trabajo por Centro Docente participante, siendo seleccionados previamente por los Profesores de Ciencias de cada Centro, a la siguiente dirección por correo electrónico, como archivos de word adjuntos: Pilar Iglesias de la Torre: hasetsup7@hotmail.com Coordinadora del Certamen.

.8—En cada trabajo se hará constar, el título del mismo, el nombre y apellidos del autor, el nombre y apellidos de Profesor Tutor de la actividad, el nombre del Centro Docente, la dirección postal del mismo, teléfono de contacto y su correo electrónico.

9—El plazo de entrega finalizará a las 24 horas del 30 de junio de 2009.CARACTERÍSTICAS DEL PREMIO:

a) La dotación del Premio consistirá en un PRIMER PREMIO al alumno ganador a quien se hará entrega de un DIPLOMA ACREDITATIVO Y UN ORDENADOR PORTÁTIL, así como de un ACCÉSIT al segundo mejor trabajo, a cuyo autor se le hará entrega de un DIPLOMA ACREDITATIVO Y UNA CÁMARA DE FOTOS DIGITAL.

b) Se realizará un reportaje de la entrega de Premios y una entrevista a los ganadores, que se publicará en el Espacio Interactivo dedicado a Centros Docentes de Educación Secundaria, de ALKAID REVISTA MULTITEMÁTICA.

FALLO DEL JURADO:

a) El fallo del Jurado se hará público al inicio del siguiente curso lectivo 2009-10, mediante correo electrónico al Centro Docente participante en la segunda quincena de septiembre de 2009.

b) La entrega de los galardones, se hará efectiva en Valladolid, durante el cuarto trimestre de 2009.

VOY A DORMIR ( Alfonsina Storni)

2009-02-05T06:01:00.000-08:00

Foto de Alfonsina Storni

Os traigo el último poema que escribió Alfonsina Storni un día antes de suicidarse. A ella, tres años atrás le diagnosticaron Cáncer de Mama y en la época las probabilidades de curación eran prácticamente nulas, (si hubiese vivido en nuestra época seguramente lo habría superado), así que ante el deterioro físico y aquejada de fuertes dolores, decidió poner fin a su vida. Lo hizo adentrándose en las aguas del Mar de la Plata (Argentina) concretamente en la playa de la Perla el 25 de octubre de 1938 , cuando contaba 46 años.

El último poema que escribió “Voy a Dormir” se cree que estaba dirigido a Alejandro, de 26 años,su único hijo. Ella misma lo envió al diario “La nación” donde fue publicado junto a su necrológica.

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VOY A DORMIR ( Alfonsina Storni)

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...
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Este, su último poema “Voy a dormir” ha inspirado la famosa canción “Alfonsina y el mar” que ha sido interpretada por infinidad de autores. Si queréis oir la versión de Pasión Vega, picad aquí:

http://www.goear.com/listen.php?v=48226b2